La ligne d'arbres

à l'horizon

n'est pas une barrière,

c'est un chemin,

le tien, le mien.

Le champ

est comme le ciel,

changeant avec les saisons.

Les nuages sont des histoires,

toutes nos histoires.

Mais elle ne sont rien.

Quel poids ont-elles

face au ciel

face au champ,

face au chant

qui seul compte,

un chant qui se lève

et permet à la terre

de rejoindre le ciel,

en un instant ?