C'est comme un vertige

mais sans angoisse.

Le ciel ou l'eau

sont parcourus de feuilles d'or.

 

Ce n'est pas gênant de ne plus penser,

 

d'être là,

 exactement

comme l'on est.

 

Le fond de l'étang

raconte les histoires

que l'on veut.

 

et le fond de moi-même ?

 

Au matin, les rêves

sont comme des feuilles d'or,

les feuilles d'un livre

à écrire sans tarder

avant que tout s'efface.

 

Et au bord de l'eau,

c'est toujours le même rêve qui revient,

le rêve qui doit s'écrire,

se chanter, se vivre

sous peine de mourir.

 

 

C'est toujours en passant,

que surgit le lieu d'avant la séparation.

C'est le lieu de la main

de l'enfant qui sait comment

chantent les herbes.

C'est le lieu où les étoiles

ont encore un chemin

jusqu'au cœur des rêveurs

qui attendent la nuit.

C'est le lieu du silence,

même s'il bruisse d'insectes,

et où la folie

s'enfonce dans la terre

pour l'ensemencer.

C'est toujours en passant,

avant que reprenne la danse

des faux-semblants.

La porte était fermée.

La clef était perdue.

Je n'ai rien fait.

Je n'ai pas bougé.

La porte un jour

devait s'ouvrir.

C'est la seule chose

dont j'était sûr.

Saison après saison,

la porte a supporté

tous les frimas.

Elle s'est couverte de cicatrices.

Mais rien ne bougeait.

La porte restait fermée.

Je n'avais plus

que mon désir :

"Un jour, elle s'ouvrira."

Et un matin, il n'y eut plus

ni porte ni clef

au cœur de la réalité.

Qui me connaît ?

Est-ce que je me connais ?

Tant de voix s'enchevêtrent

qui ne sont pas miennes.

Qui je connais ?

Et connaître 

est-ce juger ?

Ne devrais-je pas 

naître avec ceux

que je prétends connaître ?

Naître ensemble,

Etre ensemble

comme des êtres

qui avancent ?

Je me  lave les yeux

dans la forêt.

Je connais mieux les arbres

que les hommes.

Car ils poussent sans arrêt

(à moins que...)

Cortège noir de la chenille sur le mur blanc !

Si c'est cela la vie,

tout frotte et tout se contorsionne.

Désordre du vent dans les feuillages !

Tu préfères ce mouvement.

La lumière ruisselle

sur chaque feuille du hêtre pourpre.

Pendant ce temps,

la chenille se râpe le ventre sur le crépi.

Elle cherche une oasis pour son cocon.

Ce n'est pas dans cette lumière crue

qu'elle trouvera la paix.

Un peu d'ombre, s'il te plaît !

Un peu de douceur !

les cocons sont aérodynamiques.

le vent ne s'y accroche guère !

La chenille s'y est enfermée

avec son rêve.

Qu'il est doux de vivre ainsi caché !

Personne ne vous montre du doigt !

C'est peut-être surprenant,

mais il y a des cocons qui

se promènent sur les trottoirs de la ville.

Certains sourient pour être sûr

que personne ne viendra voir à l'intérieur !

Un jour c'est l'heure ! le moment,

le grand jour, l’événement !

l'élément déclencheur ?

Motus et bouche cousue,

cela demeure un mystère.

Le cocon fond, la coquille se fend.

Est-ce toi qui apparaît ?

Oh, ces couleurs sur tes ailes,

C'est ton rêve qui a déteint !

Tu n'as plus peur

même s'il ne te reste

que quelques heures.

La larve te salue bien

et te pardonne!

Allez ! tu viens visiter mon ciel ?

La feuille de noisetier

est morte au printemps.

Drôle d'idée de mourir

avant l'heure.

Elle a à peine eu le temps

de revêtir une robe automnale.

Y-a-t-il une heure pour mourir ?

Je l'ai trouvé à mes pieds,

comme si elle ne voulait pas être oubliée.

Alors je lui rends hommage

un hommage qui ne sert à rien

et qui embêtera tous ceux 

qui veulent que ce que l'on fait

serve à quelque chose.

Après l'averse

la terre n'a rien retenu.

Puis le silence continue.

Parleras-tu ?

Non, tu ne diras rien.

Au fond, c'est encore plus loin.

le regard d'un enfant

ne cache rien.

Si tu savais

comme tu brilles !

Ne va plus là-bas,

il n'y a rien.

l'ancien se répète

à la recherche d'une proie.

Et toi, tu as des ailes

qui ne servent à rien.

Reviens !

Si tu reviens,

tu n'attendras plus rien.

le vent jouera.

le fleuve chantera l'air

que tu aimes bien.

La page s'est tournée

toute seule.

Le rouge-queue ce matin

a choisi l'arbre

le plus lumineux.

Tu vas ouvrir les yeux.

Ce n'est plus la même rue,

ni la même maison.

les murs n'ont plus d'arêtes.

Des étoiles sourient aux fenêtres.