C'est comme un vertige

mais sans angoisse.

Le ciel ou l'eau

sont parcourus de feuilles d'or.

 

Ce n'est pas gênant de ne plus penser,

 

d'être là,

 exactement

comme l'on est.

 

Le fond de l'étang

raconte les histoires

que l'on veut.

 

et le fond de moi-même ?

 

Au matin, les rêves

sont comme des feuilles d'or,

les feuilles d'un livre

à écrire sans tarder

avant que tout s'efface.

 

Et au bord de l'eau,

c'est toujours le même rêve qui revient,

le rêve qui doit s'écrire,

se chanter, se vivre

sous peine de mourir.