Je suis attendu depuis si longtemps.

Certains croient à leur vision.

Je n'ai pas de vision.

Je vois simplement.

Je vois l'amitié d'une prairie,

l'amitié calme, l'amitié ample.

Elle m'attend.

mais jamais je ne foulerai

ses herbes hautes.

On se parle notre langue.

On a des signes de reconnaissance.

C'est immédiat.

La prairie prend avec elle toutes les peurs.

Elle seule sait poser sa chevelure

sur la ride de l'angoisse.

Avec elle, je dors déjà

avant de dormir,

je m'engloutis,

j'ai l"assurance d'être bercé,

d'être défait du dernier refus,

refus de poussière et de nuit

qui fond avec son chant secret

qui est aussi un chemin.

J'aimerais dire plus

que le verger abandonné,

l'herbe sauvage,

les lichens sur les branches,

l'absence des fruits,

les oiseaux disparus.

le verger s'est arrêté.

Je suis là par erreur.

Il ne devrait pas y avoir quelqu'un.

Le soleil descend.

Les troncs noircissent.

C'est la force du verger

de me faire taire

et aussi parler

pour ne rien dire

et aussi écrire pour décrire

cette étrangeté où je disparais.

Il n'y a personne.

Il n'y a qu'un verger

dans une forêt lointaine

et des herbes sauvages

qui accueillent la nuit durant

les pleurs des étoiles.

Je prête attention.

Sais-je où je marche ?

Mon pas est lourd,

encore trop lourd.

Si j'étais humain,

comme je l'affirme,

je devrais avancer

par effleurement,

par délicatesse,

par l'oiseaux vif

qui ne pèse pas

sur le rameau

ou le poisson brillant

qui glisse entre les pierres.

Je prête attention.

Je suis au monde

mais quel monde ?

Il me manque

une autre parole,

une parole qui créerait

des pas différents,

une marche sans pesanteur,

une avancée qui entraîne

et libère.

Dehors,foule affairée,
vêtements de deuil,
l'avidité,

de la solitude,
aucune danse,

dedans, un espace blanc
où des mots se posent
comme des oiseaux,

tu te nourris
de ce qu'aucune main
n'a tracé,

le silence blanc
où parfois la paix s'invite,

tu ne demandes rien
parce que tu ne comprends rien,

la grêle fait son oeuvre,
elle laisse le seul désir,

celui où l'on chemine,
ayant passé une porte
sans savoir comment,

tu joues le jeu mais à distance,
le sourire protège aussi,

tu commences à sortir du cercle,

poids du papier,
poids des mots,
tout est englouti,
même un nom gravé sur une pierre,

reste l'enfant
avant qu'on le tourmente,

les merles qui prennent
un rayon de soleil pour l'été

et la douceur d'une femme qui persiste...

L'aube mijote ses effluves de lumière

dans un océan d'encre.

Je ne bouge pas.

Le soleil roule

avec ses rayons

et cherche l'issue.

Je ne frappe plus à la porte.

Le soleil ne manque

aucun rendez-vous

même si personne n'est là.

L'aube m'épingle à la fenêtre.

Je suis un feu qui s'ignore

enlacé de fumées,

un papillon de nuit

perdu sur son étoile.

L'aube écarte les bords de l'abîme.

Un lait bleu s'écoule de la blessure.

Je bois du vaste et je respire.

Un silence d'oiseau

se pose sur la colline.

Trop de gens dorment encore.

Un nuage emporte

les rêves perdus un à un.

Encore une minute

et il n'y aura plus rien.

L'aube meurt près des fenêtres noires.

Pas âme qui vive

aux fenêtres.

Pas de linge qui pend,

pas de fleurs,

pas de visage.

C'est comme si le soleil

implacable avait tout brûlé.

Une ruche vide.

Les gens se pressent.

Vite, prendre son bus

à la sortie de la gare.

Pas un regard

pour la tour née

de la volonté d'un seul homme

et sa démesure.

Toutes les tours finissent

par s'écrouler

et parfois dans les gravats

on trouve la seule chose qui compte

et qu'on n'a pas comptée.

Ne fais pas attention à moi....Je viens d'une autre planète

Je vois toujours des horizons ...où tu dessines des frontières

(Frida Kahlo)