Pas âme qui vive

aux fenêtres.

Pas de linge qui pend,

pas de fleurs,

pas de visage.

C'est comme si le soleil

implacable avait tout brûlé.

Une ruche vide.

Les gens se pressent.

Vite, prendre son bus

à la sortie de la gare.

Pas un regard

pour la tour née

de la volonté d'un seul homme

et sa démesure.

Toutes les tours finissent

par s'écrouler

et parfois dans les gravats

on trouve la seule chose qui compte

et qu'on n'a pas comptée.