Une parole, simplement une parole,

un peu d'eau pure dans un verre au soleil,

une parole qui a un regard, une parole vient,

jaillissement de l'hirondelle et son cri dans le soir.

Au fonds d'un puits,

l'étoile aperçue en levant ma tête

dit :

"je t'aime"

Une parole des entrailles, une lumière qui voit l'ombre

comme une sœur blessée,

une parole, un cœur qui bat avec le mien

vient me rejoindre.

Par la fenêtre ouverte les oiseaux matinaux

suivent cette pulsation.

Même l'herbe et sa rosée trouvent un chant

pour ce qui est douleur.

Rester là.

Ce n'est plus une croix.

Dans chaque main un soleil se dépose.

L' heure est venue,

Ne plus bouger.

Une parole nourriture qu'on ne prend pas

mais qu'on accueille, est là à chaque pas,

à l'allure d'un ruisseau tout

empli de fraîcheur.

J'ai renoué avec l'appel,

quand ensorcelé de vide,

j'ai vu, vraiment vu,

du haut du crâne jusqu'aux orteils,

d'où je venais.

 

Le nuage est dans l'étang
pour que l'eau passe.
Aussi le temps passe
Aussi la vie, aussi la mort.

La vie écrite n'est pas la vie
La mort aussi trépasse
en un instant.

En une seconde
l'éclat du soleil
illumine tout

Toutes les histoires
que l'on se raconte
passent aussi

Reste la paix sans mots
et le regard d'un enfant
dans sa poussette,
en profonde méditation
devant les graminées
qui ploient sous le vent.

 

Petite route en forêt de Haye.

Impression d'avoir croisé

le dernier des dinosaures,

Un lucane cerf-volant.

Quand l'on était petit

on en croisait souvent.

Ils nous impressionnaient.

Ils impressionnent toujours autant

avec en plus

le sentiment

que bientôt,

le lucane ne volera plus,

avec les oiseaux

qui chantent encore un peu

dans les hautes futaies.

 

Seul refuge,

cette maison attend.

Les oiseaux se sont rassemblés

au bord des fenêtres.

Ils restent invisibles.

Seul refuge,

traverser l'eau noire.

Ce n'est plus soi

qui mène le combat.

Le cœur appelle.

Donner sa vie,

reconnaître le bien véritable,

sur le seuil de cette maison,

ne voir

qu'un sourire.

Se réfugier

en ce qui jamais 

ne manquera.

L'eau était froide.

Venir se réchauffer.

Même en été, il y a du feu.

Déjà sont oubliés

les cris de la traversée.

Rien d'autre à faire

que tendre les bras.

L'eau noire s'écarte.

A l'étage se trouve un lit.

Comme il sera bon

d'y dormir à poings ouverts.

Maison posée sur le roc,

comment vacillerait-elle ?

On voit encore sur l'eau

quelques plumes et feuillages

qui ne servent à rien.

Ô, y retourner

encore et encore,

à chaque fois 

que l'eau noire cernera

Et ce sera les yeux fermés,

le cœur brûlant.

C'est elle qui prend la plume

et qui écrit ce mot.

C'est elle qui a

une histoire à raconter.

C'est elle qui est vivante

et qui renvoie chacun

jusqu'au confins de l'univers.

C'est elle qui maintenant

met un point final,

cache la plume

derrière ses pétales

et rejoint en silence

le silence

de celui qui a lu,

qui se tait et n'a plus rien

à écrire.

 

 

un champ d'orge,

le silence léger et vif,

la présence des arbres

de la nuit au matin,

l'espérance qui ne sait pas

pourquoi elle tient,

la main pour d'autres mains

qui se sentent bien,

paumes contre paumes,

prêt à mourir

si c'est pour vivre,

quitter pour toujours

ce que l'on n'est pas,

ce que l'on n'a jamais été,

ce qui a été dit

comme un coup de couteau,

pour rejoindre

sa vérité qui

est toujours là,

c'est maintenant,

ô dignité.

 

Le héron qui s'est envolé

est déjà loin.

Après son passage

est-ce le vide ou le plein ?

Désir de le retenir :

ce sera le vide

Le laissant disparaître :

ce sera le plein.

L'eau calme repose.