Au pays de l'hiver

la bise souffle

sur les pages d'un livre.

Bientôt il n'y aura

plus rien d'écrit.

Ce sera la page de l'étang,

celle des joncs sous le gel,

celle des forêts prises

dans leur rêve de givre,

Et je resterai là,

page blanche

où une autre main écrira.

 

"Aux flambeaux, le long de la rivière"

Monotype

 

la tête à l'envers,

dans le ciel

 ou ailleurs,

je ne vais,

ni en haut,

ni en bas,

ayant rejoint

je ne sais quoi.

Et je m'y tiens.

Parfois je le perds,

et j'y reviens,

les yeux fermés,

les yeux ouverts.

Tout peut se taire.

J'ai assez souffert.

Tout devient clair

quand le ciel

est à l'endroit.

 

Le sapin du cimetière

qui a vu tant de corps

rejoindre la poussière

dépasse maintenant

toutes les maisons.

Qu'apporte-t-il au ciel ?

Qu'apporte-t-il aux hommes ?

Il sait sans savoir

que tout est vain

Mais au cœur

de l'éphémère

il se tient droit

comme ceux

dont le seul trésor

est à l'intérieur.

 

Vivre au delà de vivre,

Ecarter le reflet ou l'oublier,

plonger.

Plus de charge,

le fardeau à l'eau,

Ne plus vivoter.

Je ne sais plus très bien.

Je ne sais plus tout court.

Simplement l'inspir.

Simplement l'expir.

Par où s'engouffre

autre chose,

une vie vivante

une vie de poisson

dans l'eau.

 

Car l'enfant souvent

n'a pas les mots qui trompent 

des adultes.

Il ne filtre rien.

Il boit la vie

comme la biche assoiffée

au bord de l'étang

trop sombre pour les étoiles.

Et on le déchire, on le fracasse

alors que son désir était d'or,

et que le trou qu'il creusait

dans la terre n'était pas une tombe,

mais un puits vers

la seule eau qui désaltère.

février 2019

 

"En chemin"

Gouache