Car l'enfant souvent
n'a pas les mots qui trompent
des adultes.
Il ne filtre rien.
Il boit la vie
comme la biche assoiffée
au bord de l'étang
trop sombre pour les étoiles.
Et on le déchire, on le fracasse
alors que son désir était d'or,
et que le trou qu'il creusait
dans la terre n'était pas une tombe,
mais un puits vers
la seule eau qui désaltère.
février 2019
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