Au pays de l'hiver

la bise souffle

sur les pages d'un livre.

Bientôt il n'y aura

plus rien d'écrit.

Ce sera la page de l'étang,

celle des joncs sous le gel,

celle des forêts prises

dans leur rêve de givre,

Et je resterai là,

page blanche

où une autre main écrira.