Ce matin , un morceau de ciel est tombé dans mon café

Glanées ce jour

Ce seul instant,

le blanc du ciel,

le passage des pas,

la chaise que l'on traîne,

la porte qui grince,

je l'accueille.

Ce seul moment,

la lumière du néon,

les voix lointaines,

cette toux rauque,

cette broderie de neige

qui fond doucement,

ce hurlement de sirène,

c'est le mien.

Je n'ai rien d'autre

infiniment,

ce seul corps,

ce dos courbé

sur le papier,

ce stylo-bille

tourné entre les doigts,

c'est seulement cela

avec le soir qui

se colle à la fenêtre.

Cette seule vie,

la bouche ouverte,

cet air ni chaud, ni froid

où s'emmêlent les odeurs

et la colline cachée

derrière l'immeuble,

où je n'irai pas,

tenu là par cette espace,

je n'en ai pas d'autre.

Cette seule vision

d'étagères et de livres,

de vitres sales,

de murs qui 

ne respirent plus rien,

de chariots boiteux,

de plantes recouvertes

d'invisibilité,

je n'y échappe pas.

Ce seul désir

de ne pas dormir,

de chercher des mots

comme des cailloux

dans la rivière,

ce seul soupir

de ne pas quitter le rivage

ivre du chant des vagues,

je m'y tiens.

De passage

 Vendredi à l'aube

En plein dans le mille

A l'abri-bus

A la croisée

L'homme tranquille

Après l'averse

Chat perché

Au bord d'un trottoir,

une primevère, un appel.

Il n'y a rien à ajouter.

Elle est primevère

jusqu'au bout de ses pétales.

Elle contient tout,

mais elle est dans mon regard,

et je n'ai rien à dire,

rien à écrire sur elle.

Pourtant j'écris.

C'est pour elle que je le fais,

et aussi pour vous.

Je la sors de l'absence,

la place en premier,

au centre d'un silence

qui fait du bien.

Avant, elle était une fleur perdue,

une fleur égarée 

sur un trottoir,

une graine qui a réussi par hasard.

Maintenant, c'est une primevère reconnue

qui se moque de mes mots,

mais peut-être pas de mon regard

qui cherchait à se poser

quelque part.

Primevère élue,

éclatante, comblée d'être,

innocente,

pourquoi m'interroges-tu

avec tant de force ?

En quoi suis-je primevère ?

En quoi suis-je fleur,

avec mes cicatrices,

intestins noués,

os et fatigue,

craquements,

parole qui divague ?

Suis-je pétales au vent

sans une pliure ?

Suis-je à la merci

de la grêle, du gel,

d'un soulier crotté ?

Et pourtant,

en quoi suis-je rejoint

par cette primevère ?

Je ferme les yeux.

Adieu primevère.

Ici, c'est le noir complet,

traversé de pensées inutiles.

Mais c'est comme si cette fleur

était toujours là,

radieuse, immédiate.

Suis-je donc une primevère ?

C'est un peu comme

cette vieille femme 

au visage tout ridé

qui passe devant un miroir

et ne se reconnait pas.

La primevère jamais

ne se verra 

et je marche sur le trottoir

avec mon œil ouvert.