Au bord d'un trottoir,

une primevère, un appel.

Il n'y a rien à ajouter.

Elle est primevère

jusqu'au bout de ses pétales.

Elle contient tout,

mais elle est dans mon regard,

et je n'ai rien à dire,

rien à écrire sur elle.

Pourtant j'écris.

C'est pour elle que je le fais,

et aussi pour vous.

Je la sors de l'absence,

la place en premier,

au centre d'un silence

qui fait du bien.

Avant, elle était une fleur perdue,

une fleur égarée 

sur un trottoir,

une graine qui a réussi par hasard.

Maintenant, c'est une primevère reconnue

qui se moque de mes mots,

mais peut-être pas de mon regard

qui cherchait à se poser

quelque part.

Primevère élue,

éclatante, comblée d'être,

innocente,

pourquoi m'interroges-tu

avec tant de force ?

En quoi suis-je primevère ?

En quoi suis-je fleur,

avec mes cicatrices,

intestins noués,

os et fatigue,

craquements,

parole qui divague ?

Suis-je pétales au vent

sans une pliure ?

Suis-je à la merci

de la grêle, du gel,

d'un soulier crotté ?

Et pourtant,

en quoi suis-je rejoint

par cette primevère ?

Je ferme les yeux.

Adieu primevère.

Ici, c'est le noir complet,

traversé de pensées inutiles.

Mais c'est comme si cette fleur

était toujours là,

radieuse, immédiate.

Suis-je donc une primevère ?

C'est un peu comme

cette vieille femme 

au visage tout ridé

qui passe devant un miroir

et ne se reconnait pas.

La primevère jamais

ne se verra 

et je marche sur le trottoir

avec mon œil ouvert.