Ce seul instant,

le blanc du ciel,

le passage des pas,

la chaise que l'on traîne,

la porte qui grince,

je l'accueille.

Ce seul moment,

la lumière du néon,

les voix lointaines,

cette toux rauque,

cette broderie de neige

qui fond doucement,

ce hurlement de sirène,

c'est le mien.

Je n'ai rien d'autre

infiniment,

ce seul corps,

ce dos courbé

sur le papier,

ce stylo-bille

tourné entre les doigts,

c'est seulement cela

avec le soir qui

se colle à la fenêtre.

Cette seule vie,

la bouche ouverte,

cet air ni chaud, ni froid

où s'emmêlent les odeurs

et la colline cachée

derrière l'immeuble,

où je n'irai pas,

tenu là par cette espace,

je n'en ai pas d'autre.

Cette seule vision

d'étagères et de livres,

de vitres sales,

de murs qui 

ne respirent plus rien,

de chariots boiteux,

de plantes recouvertes

d'invisibilité,

je n'y échappe pas.

Ce seul désir

de ne pas dormir,

de chercher des mots

comme des cailloux

dans la rivière,

ce seul soupir

de ne pas quitter le rivage

ivre du chant des vagues,

je m'y tiens.