Au guet

Le jour à peine

et les rêves

qui sӎveillent,

il n'a rien

entre les mains.

Les arbres s'éteignent

avant le brasier

de l'automne.

L'immeuble d'en face

contient mille dormeurs.

Il est seul

à voir ses fenêtres

comme les hublots

d'un paquebot-fantôme

dans la brume !

Au parc

Un coq noir

dans un sapin

pousse un cri.

Des canards

endormis

lèvent la tête.

Cris d'enfants

dans le parc,

intensément,

cris vivants !

Quelques vieux

sur un banc

annoncent

l'automne

au passant.

La rivière

emmène

des plumes légères

la lumière

s'apaise.

Les pensées ?

Nuages

dans l'étang !

Coïncidence

C'est ici qu'il

ne quittera plus

ce qu'il a rejoint.

Tout correspond

point par point.

Il est ce qu'il est,

dans le jour nu,

au dédale de la nuit,

à l'aube qui respire !

C'est ici qu'il

a rencontré

son seul secret,

qu'il n'y a plus

que vivre où

toute pierre se brise !

Le temps abandonné

C'est l'autre temps

qui vient,

sable d'étoiles,

or qu'on ne saisit pas.

Le cœur est

sur les lèvres,

et la douceur

donne au regard

des fontaines de lumière.

Ici, l'on peut naître.

L'enfant a l'assurance

de porter son rêve.

Les arbres ont un chemin,

les nuages des crinières

qui s'évadent des miroirs.

C'est l'autre temps

abandonné du temps,

qui toujours aurait dû être,

et vient chaque matin,

vagabond sur le seuil

des maisons endormies !

Douce tornade

Il n'y a en ce présent

que la pauvreté

et son ferment.

Tout est ouvert.

Par les portes

passe et repasse un parfum,

des chants lointains,

oiseaux qui n'ont plus besoin

de l'abri d'un rocher.

Les rideaux de velours

gisent dans la poussière.

Par la fenêtre

vient un paysage,

avec les nuages

en cavalcade.

Tout est arraché

et la maison respire.

Les veines de l'univers

parcourent ses murs

où s'échangent des sourires !

En retrait

Lorsque tout s'échappe,

quelqu'un qui part

et ne se retourne pas,

quelques feuilles sèches

sur le trottoir,

un dahlia soleil

bien trop lourd

qui penche vers la terre,

lorsque tout s'évapore,

en un instant,

une vie pétale de rose

entre les herbes,

grappe de raisin

avant l'hiver,

lorsque se taire

contient tout

ce que l'on a à dire,

et que seul un éclair

pourrait montrer

la croix où se tient l'être,

alors soudain le ciel s'avance

et demande une danse

à celle qui s'est tue !

Manque

Murmures qui se tiennent là,

mots qui ne se formulent pas

Seuls, avec le soir,

les nuages gardent un peu

trace de la lumière.

Sous la lampe

un espace s'est ouvert.

Il n'y a plus d'attente.

Le vide s'offre

comme une page blanche.

S'y dépose la vérité

avec la patience d'un enfant

au bord du sommeil,

rosée ou étoile filante

ne demeurent jamais !

Accepter l'inachevé d'un poème,

se taire, ne plus avoir peur du noir,

est-cela grandir ?

La lune sait

Une ligne d'arbres

à l'horizon,

commence la prière !

“Ce n'est pas assez !”

chantent leurs branches.

Des parents affolés

par le ciel qui va

plus haut que leur cheminée,

courent mettent

à l'abri leurs enfants.

Mais une petite main

écarte le rideau

pour sourire à la lune

qui, certains soirs,

chuchote son secret :

“Toi aussi, tu es immense,

n'écoute pas les morts

qui prétendent savoir

qui tu es !”