Le hêtre pourpre 2010

Partie 2

 Fugace

C'est comme si

une mésange

se posait dans la main,

et n'avait plus peur

du regard humain.

On ne peut toucher

ses ailes duveteuses.

Elle s'envolerait !

Mais elle reste là

avec ses perles noires,

présente.

Est-ce un oiseau,

est-ce une flamme ?

Elle disparaît.

Dans la paume,

à peine, un parfum !

La danse

Une fleur

ne supportera pas

la poche froissée.

Il viendra

les mains vides.

Mais il connait

une danse magique.

Après le premier pas,

on ne peut l'arrêter.

On tourne, on tourne,

et tout disparaît.

Et quand on ouvre les yeux,

on danse encore

revêtu d'enfance

comme les mariés

mettent leurs habits blancs !

Demande

L'on sait déjà,

c'est pour cela

que chaque seconde

est une étoile.

L'on sait tout

jusqu'au tréfonds,

voir souffrir

et tout se brise.

Alors, on traverse

des murailles,

saute des torrents

pour que se taisent

les blessures.

Chaque larme

demande sa caresse,

chaque abîme

demande son baiser,

et chaque cri

désire un chant

doux à écouter !

De retour

C'est comme une maison.

La porte s'ouvre,

la soupe fume

dans l'assiette.

Il n'y a pas de question.

Rien ne sera vu.

C'est un aveugle qui sert.

Par la fenêtre

les montagnes rougeoient.

Des oiseaux peut-être

enlèvent le manteau

et sa nuit qui étrangle.

On reste près du feu.

Les flammes vives

racontent une histoire.

On reconnaît la sienne.

On voit les fils d'or

les déchirures

sans crainte aucune.

Puis l'on s'endort

dans un lit de parfum

comme un bébé

après le sein !

Flocons

La neige passe.

Il n'y a plus d'hommes,

il n'y a plus de maisons

Il n'y a plus

que les flocons

qui ont tout envahi.

Tout est blanc,

tout recommence !

Avancer dans ce vide,

écrire sur la page vierge,

voici,

être vivant,

rien d'autre à dire

que vivant.

C'est comme si

une fenêtre s'ouvrait

que dans la chambre

rentraient les flocons,

qu'ils se posaient

sur les lèvres

pour redevenir muet !

Ouverture

Ce n'est pas le désir,

c'est un manteau de laine.

Ce n'est pas soi-même,

c'est l'autre à sa lumière.

Ce n'est pas saisir,

c'est poser un baiser

comme le matin

tremble la rosée.

Ce n'est pas brûler,

c'est être une rivière

qui descend innocente

jusqu'à la mer.

Ce n'est que

délivrance,

au bord d'un horizon

où l'oiseau

comme une voile

honore l'espace

de ses ailes !

Cristal

C'est ainsi,

le rêve est un

verre de cristal.

Il chante

sous le doigt,

se brise d'un geste

maladroit.

Mais au milieu

des éclats,

une goutte d'eau

pure est là !

En elle

se reflète

un monde,

et au milieu,

une étoile

prête à l'enflammer !