Dans le sillage des étoiles

le cygne passe

et son chant

reste silencieux.

Il n'y a rien

à comprendre.

Tout s'est effacé.

Reste l'eau grise

On voit parfois

des étoiles

dans le sillage

de certains visages.

On ouvre un peu

leur ciel.

On projette sur eux

de belles choses,

de grandes choses.

Puis dans le vide

de leur absence,

on manque de mots,

on manque de tout.

et ce manque devient

comme du feu.

 

Avant la nuit

je demande

à la rivière

de serpenter

en moi-même.

Ses méandres

s'entremêlent 

avec les miens

et il ne reste rien.

La rivière

et sa neige de cygnes

est venue avec la nuit

Son eau est une caresse

où je sombre

sans m'abîmer.

Où suis-je ?

La nuit est venue.

Je ne me trouve plus.

J'ai besoin que tout se taise

et d'être la rivière avec ses ailes

et ses berges où la vie se réfugie.

 

Ding, dong,

Ding, dong.

La sonnette est morte

la porte est fermée

à double tour

et personne ne vient.

Tes efforts ne servent à rien.

Tu auras beau crier

et crier encore,

la porte restera close.

Assied-toi

à son pas

et reconnais

que tu n'y peux rien.

La porte s'ouvrira

quand elle s'ouvrira.

C'est le vent qui l'ouvre

et le vent ne t'appartient pas.

Il ouvrira

viendra près de toi

et t'emportera

parce que tu ne peux plus rien.

 

Le reflet du pylône

dans la rivière

n'est plus

qu'un signe élégant.

L'eau coule

et ne change pas.

Elle n'emporte pas

les reflets

La vie aussi

coule sans arrêt

Et pourtant

je n'y suis pas.

Je suis plus,

tellement plus

qu'être pris

dans une histoire.

Cette histoire va finir.

C'est tout ce que je sais

Je suis plus,

tellement plus.

 

Deux échoués

sur un banc

n'ont plus besoin de parler.

Ils s'ouvrent simplement.

Ils communient à l'ouvert.

Le cœur est un.

L'âge n'est rien.

Ils viennent d'un pays

qu'ils n'ont pas quitté.

Ils se déplacent

à l'intérieur d'eux-mêmes

sur le même chemin.

C'est un même frémissement

qui les traverse

comme un champ d'avoine

sous le vent.

Ils font ensemble le vœu

que toute souffrance disparaisse

et laisse la leur disparaitre

come l'on serre dans ses bras

un enfant.

Aquarelle peinte en extérieur

 

Qui s'y  frotte s'y pique.

Les chardons sont secs

mais piquent toujours.

Je pique aussi parfois

sans voir que 

quand je te pique

je me pique aussi.

Un escargot jamais

ne se promène

sur un chardon.

Il doit bien y avoir

quelque part

une fleur douce

comme une aile

de papillon,

si douce que le chardon

y perd ses piquants.

 

Une poule sur le sol

picorait des pommes

et des prunes.

Je picore la vie

instant après instant.

Qui peut savoir

ce que sera

l'instant suivant.

Un coup de bec

dans la pomme.

La poule savoure.

Un moment de paix

à écouter le poète Kabir

chanté par Kumar Gandharva.

Je savoure

sans chercher à savoir

de quoi demain sera fait.