Là où le silence

raconte

ce que l'on est vraiment,

on peut pour de bon

respirer.

 

-Une âme qui éternue-

Tout ce silence que perce

un cri de merle effarouché,

ce silence en masse

qui remonte on ne sait d'où.

Pourquoi vouloir

toujours avoir raison ?

La raison joue aussi

avec le feuillage

du noisetier pourpre.

L'orage regarde de haut l'agitation.

Bris de vitres, cri, drapeaux.

Un enfant a peur du noir.

Et cette foule qui crie

de quoi a-t-elle peur ?

Dans le ciel, indifférents,

quelques martinets crient,

mais c'est d'ivresse.

Il y aura toujours assez d'espace.

Démuni, le corbeau cherche 

une cachette pour mourir.

Cela suffit,

 un chat

qui fait le dos rond

sur le muret d'une maison,

et la goutte de pluie 

qui trouve toujours

le bout du bout 

du nez du promeneur.

Cela suffit 

un arbre soudain réveillé

qui apparaît au coin d'une rue, vivant,

comme jamais on ne le sera..

C'est pour qui et pourquoi tout cela ?

Le feu a-t-il pris ?

On veut bien être mangé

si les cannibales retrouvent le sourire

et se mettent à danser.

La vie, c'est gratuit.

On y rentre sans payer.

Qu'est-ce que c'est tous ces yeux

de caisse enregistreuse ?

Et c'est quoi cette mort

qui colle à la peau, cette suie qui suit

pour effacer les traînées des étoiles.

Plus d'idéologies dans les logis !

Sous un mouchoir

une âme porte encore

 la trace de ses plis,

une âme nue qui éternue,

qui flambe et qui sourit !

 

Quelques lignes, des remous.
La nuit efface tout.
Le bateau disparait
même celui qui
reste à quai.

Le promeneur équanime,
des images qu'il voit,
ne garde rien.

Sa paix lui suffit,
détaché de la terre
et du ciel.

 

Sur le banc

il n'y a personne,

mais il reste

comme un halo

de milliers d'histoires,

de milliers de pensée

et quelques baisers.

 

l'écureuil vif éclair

feu follet roux

apparait 

aux yeux

lavés

par les larmes

de la nuit

du promeneur

abasourdi

de croire

encore à la mort

alors que

dans les allées

du parc déserté

il éclate de vie

l'écureuil

fou d'être.

 

Vieux poèmes pour la Pentecôte.

 

Se retirer doucement.

Il n'y a pas de lieu,

ni arbre, ni eaux,

ni cieux, ni oiseaux,

Tout est à distance

et tout ce qui est

rejoint sa paix.

Et l'on rejoint son être

le seul vrai,

l'être sans langage,

l'être de silence

et l'on sait

qu'il ne tient

qu'à soi-même

de ne plus jamais le quitter.

Tout le reste meurt

ou va disparaître.