Le flot de la lumière révèle toute chose tranquille.

le bol de thé fume et son ombre est nette et tranchante.

La chaleur du soleil repose sur une seule épaule.
Elle semble être une main amicale !

Une ligne blanche brille le long du crayon.

Quelques livres se reflètent

à la surface ambre du liquide.

Sur la page blanche

apparaît une écriture

mais aussi le grain du papier.

Quelles pensées pourraient bousculer

ce temps qui ne pèse pas ?

Tout est tranquille en cette seule réalité

parmi ces objets qui n'attendent rien ...

et pourtant !

 

On n'a qu'un pays

où même les mousses s'illuminent.

C'est le pays où l'on  nait

et le pays où l'on meurt

Les mots ne peuvent rien en dire

mais ils disent comme la pluie

creuse le roc aveugle.

On a qu'un pays

dont on ne sait rien

mais que tout le monde connaît,

un pays qui pleure

quand on s'éloigne

et qui sourit

au retour du voyageur.

On a qu'un pays

qu'on épouse à toute heure.

Son baiser n'a nulle trace

d'amertume.

Il fera bon s'y endormir

pour ce jour où

il n'y aura plus de nuit.

 

Le paysage est offert.

Et le ciel gris

ramène à soi.

Mais soi

risque

de ne pas être

ouvert.

Ne pas se voir.

Mais voir l'ouvert.

Tenir

sans se raidir

L'homme est petit

et il respire.

Du souffle

il est possible

de marcher libre

avec amour.

Tableau Musée des Beaux-Arts de Besançon

 

Là-haut sur sa branche,

elle n'oublie rien,

ne rêve pas.

Elle est là.

Le ciel lui joue

sa symphonie.

Elle ne veut rien.

Elle ne sait rien.

Comme elle,

s'arrêter

sur une branche.

C'est quoi

toute cette folie

des hommes.

Rien.

 

Les dernières feuilles

s'accrochent

au ciel gris

irriguée de branches,

veines obscures

de sang noir.

La bruine

dépose

un peu de rêve

sur les feuilles

larmoyantes.

Chacun

dans la nuit

qui vient trop tôt

s'accroche où il peut.

Et il vaut mieux

accrocher

son cœur

le plus haut possible

dans un ciel devenu

sans étoiles.

 

Le soleil est là,

là, là, là

Imagine-le

là, là, là

plus près de toi

que toi près de lui.

Le soleil est là,

là, là, là

Le ciel est gris,

pas le soleil.

Il brille pour toi.

Le ciel gris

ne le mangera pas.

Le soleil est là

et toi, tu le vois

quand on ne le voit pas.

Ô Solitude