Le réel est-il dur ?

N'est-ce pas

plutôt moi

qui suis dur

avec le réel ?

On n'échappe pas

au réel

et pourtant

on le fuit.

Le réel

c'est finalement

une histoire d'amour

qui finit parfois mal

car on n'a pas su 

l'aimer vraiment.

C'est comme la rugosité

d'une planche de bois.

On peut l'ignorer

par peur des échardes

ou y déposer un baiser

signer le pacte véritable

d'une vie retrouvée.

                   


                                                         

"Ne perds jamais espoir,

mon cœur.

Des miracles se préparent

dans l'invisible."

Rûmi

Et si les corolles

des fleurs

tournaient

sans que l'on

s'en rende compte ?

Le tournesol

se tourne bien

vers le soleil

Et mon cœur tourne

et je ne sais plus rien

Et mon cœur tourne

pris de vertige

d'inconnaissance

dans le vide

où s'enfuit la parole.

Je suis une fleur

ma corolle est de mots

le vent s'y engouffre

pour m'amener à la nudité

J'offre ce cœur

sans réponse

dans un silence

traversée de vertiges.

Il était au large,

qu'il était bon de respirer,

avec l'ampleur de l'arbre,

la hauteur du martinet,

la force des fleurs,

l'eau fraiche du poisson,

les élans de la libellule,

et la danse du papillon !

Il était au large,

déchiré, le filet !

abasourdie, la nuit !

terrassée, l'angoisse !

étrillée, l'âme !

arrachée, la fuite !

Il était au large,

avec ce chant de vivre

qui montait encore plus haut !

Un minuscule bout 

de miroir sur le chemin

reflète une infime

partie de la réalité.

Et pourtant

il brille

si intensément.

Peut-être 

en est-il de même

pour le promeneur ?

Il ne sait plus

que l'univers

est en lui

et qu'il reflète

d'autres feuillages

que le vent des étoiles

agite en tourbillons.

Et s'il venait

à tomber

sur le chemin

qui viendrait regarder

dans ses yeux

le ciel auquel

il aspire ?

Qu'est-ce 

être debout,

dans le vide

et l'immensité ?

Qu'est-ce

être debout

quand toutes 

les paroles

ont fait 

un dernier tour

et disparaissent

comme un envol 

de moineaux ?

Qu'est-ce que 

l'amour

pour l'assoiffé

d'amour

qui n' a plus

d'idées

sur l'amour ?

Qu'est-ce que

l'amour

quand l'on s'est offert

et que l'on attend

un peu de rosée

entre des mains

qui sont des cris ?

Apres les pluies nocturnes

les oiseaux reprennent

leurs chants qui mûrissent

près du soleil en évasion,

Je veille paupières closes,

au seul réel d'un désert

qui n'en finit pas,

je n'ai que ce regard

douceur d'un champ d'avoine !

Je donne ce que je n'ai pas,

vide et sans forces.

Toi qui passes là

prends donc mon

bouquet de mots !

Viens te reposer

contre mon épaule,

ne regarde pas mon visage

que la nuit défigure,

la lumière est pour toi !

Je donne ce que je n'ai pas !

A l'horizon des nuages noirs étincellent.

 Un feu couve en plein orage.

Que lui se lève en ton cœur,

je reste là pour toi !