Ce n'est pas de l'ordre du savoir.

Peut-être même

n'y a-t-il rien à savoir.

Seulement passer

sans savoir justement

comment cela se passe.

Les pas se font

sans réfléchir.

L'autre rive

est à chaque pas.

Elle n'est pas lointaine.

Elle est là

toujours inattendue,

loin des ornières

qui jusqu'à la fin

chuchoteront

que c'est impossible.

Portrait de Modigliani âgé

(peinture à l'huile)

Au loin sur une barque,

deux pêcheurs sont là

immobiles

comme un symbole

de fragilité.

Un vent froid me transperce.

L'eau grise du lac

se confond avec le gris du ciel.

La ligne d'arbres au loin

sert de frontière.

Et la barque renforce

l'immensité qui se dévoile.

Mais la barque ne chavire pas.

Les pêcheurs sont debout.

Le ciel et l'eau ne les engloutissent pas.

Rester debout.

Les passages

cherchent

des passagers.

Marcher,

Respirer,

Vivre,

autrement.

Janvier 2018

Je laisse les mots s'ouvrir.

Je ne sais pas comment ils font ni où ils vont.

Qu'ils aient seulement

la douceur des châtons.

Quelque chose cherche en moi,

parmi des pans de rochers

qui s'effondrent.

Je laisse les mots chercher

une danse.

Serait-ce ma danse ?

Vie des chatons

dans leur vase

à la lumière du matin.

Vie plus intense.

Épousailles des moments

et des choses les plus ordinaires.

Qu'est-ce qui se renoue ?

Cela m'échappe completement.

Après l'averse, les arbres nus

deviennent d'argent

sous la pâleur du soleil.

Et je me dis que 

tout ce qui m'entoure

a une parole à délivrer.

Ce n'est ni le matin

ni le soir.

C'est l'heure éclaircie,

l'heure où l'on ouvre le rideau,

l'heure où l'on lave les vitres.

Je crois que l'on mobilise

beaucoup d'énergie à voir.

C'est pourquoi un aveugle

développe d'autres sens

que l'on délaisse.

Je vois ma vie.

Elle revient comme cela

par la fenêtre.

Il me semble voir tout.

C'est peut être une erreur.

Je vois les taches sur la vitre.

De bien belles taches

Mais je vois aussi la lumière

qui la traverse.

C'est l'heure éclaircie

avec le souvenir de tous les cris

et de tout ce qui déchire.

C'est l'heure où l'on se retrouve un peu.

On voit ce qui a manqué.

On se dit qu'il est toujours temps.

Alors vient le désir de vivre.

Reprendre le fil,

le couper ?

Pourquoi dit-on

passer un coup de fil ?

Et le fil d'une histoire ?

Il était une fois

deux fois, trois fois

et puis plus rien.

Si, reste le fil d'Ariane

pour sortir du labyrinthe.

l'histoire se déroule

le long d'un fil,

un fil de mots,

ceux qui font mal,

qui tuent à petit feu.

Et peu à peu la parole

passe sous les murs,

creuse un passage

où tout s'éclaire.

Coupe le lien

si tu le veux,

mais ne perds pas 

le fil

Janvier 2019