Au matin les roses rouges

étaient plus que rouges.

La lumière était aussi plus douce.

Une lumière bienveillante.

Ce n'est sans doute pas français.

Mais j'aimerais bien

me "bienveiller";

La lumière douce

serait un regard.

Les lointaines figures du blâme

s'effriteraient.

Au matin les roses rouges

appelaient la consolation.

"Allez, c'est fini, c'est fini !"

La grille s’efface peu à peu.

C'est une mise à distance.

Elle traîne encore le soir,

elle apparaît soudain

au détour d'un trottoir.

Mais elle est presque évanescente.

Elle pose question.

Elle interpelle.

C'est une grille lointaine.

Elle revient en mémoire

quand je ne l'attends pas.

C'est une grille étrange.

Qui est derrière, qui est devant ?

Qui s'emprisonne, qui se libère ?

Et pourquoi ?

Je la fixe, je la regarde

de haut ou de loin.

Elle a ses charmes, 

des charmes d'acier et de boa.

La grille s'efface peu à peu.

Je m'habitue à l'espace.

Avec ailes et branchies

je plonge et je tournoie.

Je n'arrive pas à quitter des yeux

l'ombre aux pieds des arbres.

Sans elle, le paysage serait banal.

Une prairie, des feuillages, des nuages.

Mais avec elle,

quelque chose résiste

Densité du réel.

Densité salvatrice.

L'arbre existe dans la lumière.

Il n'est pas transparent.

Ce n'est pas un ectoplasme.

Et moi de même.

A la pêche d'un seul instant,

dans la maison, seul,

j'attends un chant.

Il ne vient pas

mais il germe doucement.

Obscurité heureuse.

Si la vie est un instant,

pourquoi en faire

l'enfer ?

Légèrement, j'attends,

effleure une touche de piano.

Une note pour la journée.

J'apporterai entre les gouttes de pluie

quelques graines de soleil,

je ne sais pas comment.

On dit que les arbres communiquent.

Peut-être que le plus fort,

s’intéresse au plus fragile ?

Tout se passe en silence.

On entend seulement le bruit du vent

dans les houppiers.

Le faible profite de la présence

de celui qui a trouvé

plus facilement un passage

dans les broussailles.

Comment cela se passe ?

Je ne sais pas.

Un peu sans doute

comme certains êtres

auprès de qui l'on se sent bien

et qui déversent en nous sans le savoir

une eau paisible qui vient d'ailleurs.

Et si l'on était tous des passeurs ?

Des passeurs sans le savoir ?

-Lorsque tu viens-

Lorsque tu viens,

je ne dis rien.

les mots sont 

feuilles mortes inutiles.

Lorsque tu viens,

plus rien n'a d'importance.

Mes mains sont vides

et mes rêves aussi.

Lorsque tu viens,

tu n'amènes rien.

ton sourire coule de source.

Je comprends sans comprendre.

Lorsque tu viens,

je voudrais rester

pour toujours.

Je ne suis plus attaché à rien.

Lorsque tu viens,

le soleil traverse la fenêtre.

Je suis aussi une fenêtre amie

d'un ciel devenu clair.

Lorsque tu viens,

tout est bien.

L'horloge sonne joyeuse

le temps qui n'est plus rien.

Lorsque tu viens,

mes blessures ont des ailes

qui vont chercher un nid,

loin, très loin.

Et je m'endors les yeux ouverts.

-Des signes-

Cernes et lignes

sur le bois

ou la pomme de pin

se sont tracées

d'elles-mêmes.

Il reste des traces

qui te parlent

une langue mystérieuse,

Il reste des signes

où tu ne peux intervenir

sans que cela 

tourne au désastre.