Au matin les roses rouges

étaient plus que rouges.

La lumière était aussi plus douce.

Une lumière bienveillante.

Ce n'est sans doute pas français.

Mais j'aimerais bien

me "bienveiller";

La lumière douce

serait un regard.

Les lointaines figures du blâme

s'effriteraient.

Au matin les roses rouges

appelaient la consolation.

"Allez, c'est fini, c'est fini !"