Les ombres et les lumières,

tout s'entremêle.

La vie et la mort

dansent sans arrêt

de jour et de nuit.

Il n'y a qu'un peu

de paix au cœur

que la traversée

évite les naufrages.

Et avec l'âge

plutôt que d'être sage

aux yeux des autres

ou à son propre regard

mieux vaut veiller,

fou ou perdu,

sur la lumière

qui peut toujours

s'éteindre.

Lever de soleil ce matin !

 

"Pour les mains tendues

et qui ne prennent rien "

C'est fou ce qu'une main parle,

même si c'est une ombre.

C'est une main qui se tend,

une main ouverte.

Ce n'est pas un poing.

Elle se tend.

Elle dit qu'elle attend.

Demain, deux mains peut-être.

C'est une main qui se propose

et qui n'impose rien.

Au fait, pourquoi

on se serre la main ?

Les mains veulent dire

quelque chose,

autre chose.

Si on serre la main,

ce n'est pas pour la prendre.

Enfin, certains veulent la prendre.

Ils l'écrasent.

Ou ils ne veulent pas la quitter,

même un tout petit peu.

Parfois on se serre la main

et on est soudainement bien,

comme si enfin

on avait été reconnu.

C'est souvent des mains chaudes, larges,

accueillantes qui jamais

ne font mal.

 

Près de Morizecourt,

tôt le matin,

herbes et chardons

diaprés de givre

louent sans musique

dans le silence hivernal.

Ils louent et leur chant

se prolonge par une note pure

que personne n'entend

comme l'on entend

le son d'une cloche lointaine,

Mais perçue subtilement

jusqu'à se répercuter

dans le cœur

de celui qui passe

qui comprend

sans comprendre

pourquoi chacun

est un éternel passant

et que pour cette seule note

donnée gratuitement

il est bon d'être là.

 

La lune comme fanal,

la nuit comme le désert

pour ne plus se voir,

le vent pour se glisser

sous les portes,

l'arbre comme une sentinelle

qui est simplement là

qui est et respire

les nuages pour les laisser

partir, ne rien retenir,

et se tenir le cœur en feu,

la maison qui ne protège rien

mais accueille autour de la table

les errants qui ont retrouvé

ce qui nourrit vraiment,

voilà, puisses-tu vivre cela

et oublier le reste.

 

Reflets d'or

les cygnes y plongent.

Trouveront-ils

un trésor ?

Plonge aujourd'hui,

plonge demain.

Plonge

en ce lieu

sans lieu,

ce visage

sans visage,

là où

tu es

enfin

toi-même

libéré de l'illusion

d'être

ce que tu n'as

jamais été.

 

Le feu partout

et tout s'est enflammé.

"Mehr Licht",

écrivait Goethe.

Plus de lumière.

Ce qui s'assombrit

s'efface dans la nuit

où resplendissent les étoiles.

Une étoile, une seule.

Un mot, le seul

que personne

 ne peut prononcer

sans mentir un peu.

Sur le banc

il n'y a personne

et toute l'humanité

en même temps

Et le feu à l'âtre

c'est ton cœur

quand jour après jour

tu rajoutes du bois

pour qu'il ne

 s'éteigne jamais

Veiller maintenant.

Souffler sur la braise

pour que les flammes reprennent

pour qu'un visage,

un vrai visage apparaisse.

 

Noël

La fenêtre est devenue nuit.

Quelques étoiles brillent,

de simples lampes

dans les cuisines.

Ce sont des maisons lointaines,

vaisseaux aux cales remplies

d'histoires ignorées.

Les larmes et les rires tanguent

dans les barriques du temps.

Etre seul sur la colline,

à bord d'une maison immobile.

Qui veut connaître l' histoire ?

Un homme naît, un homme meurt.

Etre entre deux rives

cherchant le Nord.

Une étoile suffirait.

Ne pas tricher,

grand enfant sur la paille,

sans mérite, ni vertu,

sans prestige, ni pouvoir.

Savoir tout juste crier le ciel en soi, 

dans la nuit qui est tombée sur la ville,

mais aussi sur les cœurs oubliés.

L'enfant  qui pleurait

dort maintenant.

Penser que personne

ne souhaite la mort

et que la folie est une plaie

qu'on oublie d'embrasser.

Puis recevoir le baiser

d'une fenêtre obscure.

 

La lune sait

Une ligne d'arbres

à l'horizon,

commence la prière !

“Ce n'est pas assez !”

chantent leurs branches.

Des parents affolés

par le ciel qui va

plus haut que leur cheminée,

courent mettent

à l'abri leurs enfants.

Mais une petite main

écarte le rideau

pour sourire à la lune

qui, certains soirs,

chuchote son secret :

“Toi aussi, tu es immense,

n'écoute pas les morts

qui prétendent savoir

qui tu es !”

 

Deux toiles

dans le petit musée

de Bourbonne-les-Bains

interpellent.

Forêt vosgienne en automne

et les monts à la fin de l'été.

On sent que le peintre

avait la louange au cœur

et que pour peindre ainsi

il faut aimer chanter

Pourquoi oublie-t-on

si souvent cela ?

Chanter, chanter

même dans la ténèbre,

à contre-courant

de la tristesse ou de l'amertume,

chanter pour remonter

jusqu'à la source

toujours fraiche

avec la louange des oiseaux

qui s'éveillent.

 

Viens et tu verras.

C'est un pas après l'autre.

Mais c'est un pas.

Un pas pour voir

ce que tu n'as jamais vu.

Un pas dans le noir.

Un pas dans le vide.

Mais c'est un pas

de nain ou de géant.

Peu importe. 

Viens et tu verras,

parce que tu seras venu.

File car c'est tout droit.

Droit devant toi.

Derrière,

le sel ronge tes jointures

Viens et tu verras

ce que tu verras.

Tu vas voir.

Tu ne verras rien

si tu ne viens pas.

Ça y est, tu files.

Rien ne t'arrêtera .

Même déjà venu,

ce n'est pas là.

Un pas, un pas

droit devant toi

Ne t'arrête pas là.

Viens et tu verras.

Ne vois-tu pas

ce qui vient ?

 

Rester là, un puits

ou une trouée.

De l'extérieur

à l'intérieur, accueilli,

qu'importe le jugement

de l'homme.

Croire connaitre les cœurs

avec le regard de la nuit

ne mène à rien.

Rien qu'amertume, aigreur.

Mais voir,

voir la perle cachée !

 

Un simple reflet d'or

sur le petit lac

du parc thermal

de Martigny-les-Bains

et tout est transformé.

Même si  cela est éphémère,

aussi bref que le passage

de la corneille qui regagne son gîte

le regard est saisi et l'on ne peut

que rester immobile.

Ce n'est rien qu'un éclat de lumière

bientôt englouti par l'eau noire

mais il y a eu comme un tressaillement

d'une autre dimension,

une dimension où l'on est aussi

cette lumière qui viendrait

à l'intérieur et inonderait tout.

 

Allongé par terre

on ne voit presque plus

que le ciel.

Perdu dans les herbes,

perdu dans l'espace,

ne reste plus qu'à respirer.

Même en plein jour

on sent l'amitié des étoiles

et celle du sol

qui nous porte.

Pourquoi avoir peur ?

La chair est du même tissu

que les arbres ou les pierres.

Corps abandonné, paisible,

qui écoute les murmures du vent,

on pourrait s'endormir.

Mourir ici avant de mourir

pour se réveiller

avec un regard de rosée.

 

Se faire capacité.

Quel est cet or

qui vient du vide ?

Le coeur hors de l'eau,

hors du plomb

qui se digère

tout au fond,

Rester vide,

vide même du vide

dont on ne sait rien.

l'or vient,

un or qui ne vaut rien,

ou une once

de paix

que personne

ne peut dérober.

 

Lueurs où se perdre.

Perdu pour perdu,

il n'y a plus rien à perdre

à tout miser

sur la lumière.

Même si la nuit pèse,

même s'il n'y a personne

qui peut vraiment comprendre.

Reste d'incertaines lueurs

qui palpitent

desserrent les mailles du filet.

Personne n'interviendra.

Personne ne sauvera

le cœur seul peut offrir

son cri, un vrai cri

le silence l'entendra

le silence effacera tout

On verra chaque pensée

comme un bateau égaré

sur les flots,

un bateau qui s'éloigne.

Y-a-t-il un haut, un bas ?

Plus de direction.

Offrande de ce qui est

jusqu'à l'os

et plus encore,

pour se relever, 

un matin peut-être 

comme si tout s'était effacé,

le poids du monde sur la nuque

enfin en poudre

disparu d'un souffle.

 

Reprendre le fil,

le couper ?

Pourquoi dit-on

passer un coup de fil ?

Et le fil d'une histoire ?

Il était une fois

deux fois, trois fois

et puis plus rien.

Si, reste le fil d'Ariane

pour sortir du labyrinthe.

l'histoire se déroule

le long d'un fil,

un fil de mots,

ceux qui font mal,

qui tuent à petit feu.

Et peu à peu la parole

passe sous les murs,

creuse un passage

où tout s'éclaire.

Coupe le lien

si tu le veux,

mais ne perds pas 

le fil

 

Bienheureuse solitude,

seule béatitude,

disait Bernard de Clairvaux.

Dans le brouillard

l'arbre seul

est un rappel

de cette solitude.

mais le même Bernard

disait aussi :

"l'âme cesse d'être solitude

quand elle devient

sanctuaire."

Etre seul

mais habité

d'une Présence mystérieuse

vers laquelle on se tourne

dans l'oubli de ce regard

sur soi-même

où si souvent

l'on se perd.