Près de Lamarche se trouve un cimetière abandonnée aux grilles fermées.

Pas une fleur. De l'herbe folle, l' usure du temps. Les tombes sont devenues noires.

On oublie les vivants mais peut-être oublie-t-on aussi vite les morts ?

Pourtant plus qu'un lieu du souvenir, c est aussi des histoires qui disparaissent, des êtres conscients, habités par la conscience, cette conscience qui me permet d' écrire.

Un peu plus loin, toute trace humaine a disparu. Le lieu a déjà pris les couleurs de l'automne. On dirait une tourbière. Paysage sauvage.

Là encore conscience d' un unique moment comme l arrière-train d' une biche ornée d' une queue blanche qui file à couvert, bref éclair d'une conscience qui fuit l'homme.