Accroc de blancheur dans la grisaille.

Les branches noires semblent aimantées

par la lumière.

Je cherche aussi une déchirure

où des visages se parleraient.

La fine dentelle à l'encre de chine de l'arbre

tente de balayer le ciel.

Elle n'a laissé qu'un crochet inquiétant

qui flotte dans les nuages.

Je marche seul au parc de la Cure d'Air.

La ville endormie semble peser plus lourd,

mes chaussures crottées aussi.

Chagall manque ici.

Personne ne danse.

Les flaques reflètent

des arbres muets

comme des carpes.