Le hêtre pourpre, partie 8

Ce qui existe

Ce qui existe,

cerises noires

en bordure de pré,

deux charolaises

à l'ombre d'un mirabellier,

l' horizon qui se perd,

l'insaisissable beauté

des coquelicots perdus

dans le blé doré,

ce qui existe

occupe peu à peu

la place que l'on laisse !

Paroxysme

Tout est là,

il n'y a aucun

autre endroit

où aller !

C'est l'unique nuage

du matin qu'accompagne

le chant parfait du coq,

c'est l'unique abricot

qui roule dans l'herbe

et qu'on ouvre

une ultime fois.

Tout est là,

c'est la dernière

journée bénie

avant la nuit !

L'heure de l'histoire

Dans le reflet

de la fenêtre

le ciel apparaît.

Deux hirondelles

disparaissent.

Les enfants

se sont tus.

Ils n'ont plus

de questions.

Dans quelques

secondes,

il pose

son stylo.

Dans les près,

c'est l'heure

où les fleurs

racontent

une histoire.

Alors, chut !!

A sa place

De là où il écrit,

mots qui viennent

et vont plus loin,

nuages que personne

n'arrive à retenir,

il ne sait rien.

Reste le regard.

Tout être y a sa place,

la fleur de trèfle,

ou la cerise presque noire.

Et dans ce silence,

l'envie de respirer.

L'alouette est bien là

qui cherchent une issue

tout au fond de ce cri,

oh! la délivrance !

Campagne

Pas de réponses

pour le ciel

qui reste ciel

infiniment.

Rien, pour

ce tilleul

dans sa cour,

seulement

un murmure

jusqu'au soir.

Le rosier

accroché

à son mur

ne demande pas

à être arrosé.

Avec la fraîcheur

qui vient, l'âne

sort de son abri.

Et maintenant

il a conscience

qu'il respire.

La nuit arrive !

Sous-bois

Sous la voûte

des branches,

le chemin blanc

est orné

d'une mosaïque

d'ombres.

La tête levée,

tout se met

à briller

dans cette

cathédrale

de verdure,

si bien que

le promeneur

disparaît

au cœur de

son regard !

Bout du monde

Deux chevaux noirs

à longue crinière

soulèvent la poussière

avec leurs sabots

dans une prairie jaunie

cernée par la forêt.

Le vent est même

devenu silencieux.

A l'horizon les arbres

montent la garde.

Rien n'encombre

le ciel et cette clairière

péninsule où

le moindre brin d'herbe

est ému par l'espace !

Sept heures du soir

Les grains de raisin

sous une pluie fine

ou sous le soleil

mûrissent en paix.

La fleur de courgette

est ouverte pour l'abeille.

Elle viendra à son heure

comme la fraîcheur d'un nuage.

Il écoutera l'angélus

sonner à l'église,

heureux de respirer

entre deux pensées.

Dans ce petit jardin,

les fleurs sont très belles.

Les roses en neige

c'est ici maintenant !

Homme bleu

Les fleurs plient

sous la pluie.

Un invisible main

vient dénouer

les derniers nœuds.

Quelle importance ?

Une éclaircie !

La pluie plie

ses bagages.

Le bleu du ciel

soudain surgit

Il est heureux

devenu homme bleu

où passent nuages noirs

qui jamais ne demeurent !

Contrée

Quelle seconde ?

Les horloges

s'effondrent.

C' est la contrée

de l'enfant

au seul rêve.

Il a les yeux

écarquillés

de voir le jour

tel un mouchoir

immaculé.

Il ne sait plus

bien réfléchir.

Il passe son temps

à savourer

l'égarement

des nuages blancs !

Brise d'été

Quelques bouquets

de peupliers élancés

mangent le vent

à grandes branches

toutes étincelantes.

C'est leur danse d'été.

Et à leurs pieds

une bouche d'ombre

ondule dans l'herbe

verte et rêveuse.

Une à une,

et toutes ensemble,

les feuilles chantent

que seul restera

le vent amoureux !

Éphémère

Reflets noir et argent

au bord de la rive,

plis qui se déplient,

mort et vie

entremêlées,

trois canards gris

qui s'enfuient

laissent des rides

qui disparaissent

et la rivière descend

accompagnée du vent

et de ses friselis !