Livres, dessins

lignes sans fin,

pour quel chemin ?

lettres qui mènent

au désert,

couleurs qui tentent

de tromper la mort,

buée sur la vitre

rosée du matin,

le soleil vous efface.

Il reste l'espace

où rien ne se dit,

où la lumière se repose,

où le cœur est simple,

à jamais englouti.