Herbes folles,

aucun homme

à l'horizon.

Orvets, fourmis

incognito

se faufilent.

Coin perdu,

chevelure

en bataille

Inextricable

dédale

où peut naître

la vie.

 

Incommunicable

et pourtant,

la tête lâche,

les mots lâchent,

les armes sont rendues

Pas de pas à faire.

Seulement rester là,

se laisser rejoindre,

laisser cette place usurpée,

accueillir celle

offerte à chaque instant.

 

N'être qu'un œil

la paix revenue

Un œil sans couleurs

qui voit la couleur,

œil pur qui voit

que tout est pur

pour le cœur qui reçoit

ce qu'il n'atteint jamais;

 

 

Jamais je n’ai cherché la gloire

Ni voulu dans la mémoire des hommes

Laisser mes chansons

Mais j’aime les mondes subtils

Aériens et délicats

Comme des bulles de savon.

J’aime les voir s’envoler,

Se colorer de soleil et de pourpre,

Voler sous le ciel bleu, subitement trembler,

Puis éclater.

À demander ce que tu sais

Tu ne dois pas perdre ton temps

Et à des questions sans réponse

Qui donc pourrait te répondre ?

Chantez en cœur avec moi :

Savoir ? Nous ne savons rien

Venus d’une mer de mystère

Vers une mer inconnue nous allons

Et entre les deux mystères

Règne la grave énigme

Une clef inconnue ferme les trois coffres

Le savant n’enseigne rien, lumière n’éclaire pas

Que disent les mots ?

Et que dit l’eau du rocher ?

Voyageur, le chemin

C’est les traces de tes pas

C’est tout ; voyageur,

il n’y a pas de chemin,

Le chemin se fait en marchant

Le chemin se fait en marchant

Et quand tu regardes en arrière

Tu vois le sentier que jamais

Tu ne dois à nouveau fouler

Voyageur ! Il n’y a pas de chemins

Rien que des sillages sur la mer.

Tout passe et tout demeure

Mais notre affaire est de passer

De passer en traçant

Des chemins

Des chemins sur la mer

Antonio Machado

 

Vieux poème

 

Graminées,

blé en herbe,

herbes du chemin,

rouge presque sang

des coquelicots,

et dans les champs

ce qui disparait,

vue claire seulement,

rien de l'humain,

néant d'une seule pensée,

clameur de vie

des oiseaux

dans les fourrés,

feux d'artifice

des carottes sauvages,

sauvagerie du monde

où l'homme devient

plus sauvage

que l'animal,

et les cœurs blessés

qui attendent

réparation,

le silence seul

peut parler.

 

Vieux poème

 

Ce fond

immobile

où tout se tait

où tout s'est tu,

les nuages y passent

les fleurs l'honorent

s'ouvrent et se ferment

avec le soir,

et on n'y comprend plus

les mots et les éclats de voix

puisque la royauté

y est d'être muet.

 

Vieux poème

 

Une vache.

Acrylique

 

L'arbre mort

a toute une histoire

et grouille de vie

sous l'écorce

et dans son tronc..

La fleurette des bois

au nom inconnu

se moque bien

des botanistes.

Telles sont tes pensées,

telle est ta vie.

Les pensées des fleurs

et des arbres

leur font une vie

à laquelle l'homme

jamais ne pensera.

La vie n'est pas toujours rose.

Les roses ne sont pas toujours roses.

Les roses ont un cœur

Les hommes aussi.

Mais le cœur des roses

jamais ne fait de mal.

Du cœur des hommes

naissent toutes les folies.

Certaines sont bonnes,

d'autres détruisent

toutes les roses,

les invisibles aussi.

Ne restent plus

que les épines.

 

 

Le chemin du poète

est sans fin

et c'est d'être un

et un ne se peut

qu'avec les autres.

 

Les fleurs s'offrent.

D'où viennent-elles ?

Le hasard n'est qu'un mot

le langage, une prétention.

Les fleurs interpellent.

S'incliner seulement

devant elles.

 

Les arbres

en silence,

pas un souffle.

Luxuriance

pour rien

dans le bleu

infini.

 

A la claire fontaine

se désaltère

le pigeon des villes

Et personne d'autre.

Méfiance des hommes.

"Nous nous présentons
Aux Fleurs, aux Planètes

Mais entre nous
Nous avons des étiquettes,
Des gênes,
Des effrois"

Emily Dickinson

gravure pointe sèche

 

Ne pas rester

dans ce passage.

Aucune place

pour poser

 quoi que ce soit.

Il y a un là-bas

dont on ne sait rien

et un ici qui

se finit.

Alors avancer.

Même à petits pas,

à souffle court,

à l'aveuglette,

avancer.

Et même si là-bas

c'est comme ici

avancer

parce qu'entre

deux pas

il y a l'espace

de la vie.

 

Le puits était profond.

pas de caillou

à proximité

Mais le crachat

s'est perdu

dans la nuit.

On y a mis

un grille.

C'est plus prudent.

Mais qui maintenant

viendra puiser

l'eau vive ?

Les passants d'ailleurs

ont-ils encore soif

et viennent-ils encore

se reposer près de la margelle ?

Un puits en soi,

une eau vive, 

suffit-il de soulever la grille ?

Tout au fond

près des araignées

en embuscade,

une étoile attend.

 

Portrait du poète Charles Juliet.

Gravure pointe sèche

"Combien seul, combien étranger à ce monde

celui que le manque contraint

à chercher une vie plus haute"

Bribes, Charles Juliet

 

Le flambé, flambeur

vole de fleurs en fleurs

pour voler un peu de nectar

au gré du hasard.

Son repos est

de ne jamais

se reposer

Il est amoureux,

amoureux seulement

de l'amour et du vent. 

 

C'est une vache voyante.

Elle perce ton âme.

Elle te voit vraiment.

Elle ne mange pas

du trèfle frelaté.

Elle fait corps

avec son champ.

Elle a une connaissance

de la rosée

que tu n'a pas.

Elle n'a pas besoin

de livres

pour fuir

les champignons vénéneux.

Elle voit tout

ce qui en toi

n'a pas rejoint

le vert de son herbe

et le feu de son soleil.

 

Rocher guru

qui emplit

l'espace,

toi dont

le poids

est aussi

force,

tu entoures

le genêt 

qui perd

son or.

Et c'est toi

qui rayonnes,

toi granit

de vérité

qui transmets

à celui qui

te regarde

un peu plus

de réel,

un peu plus

de racines,

un peu plus

de feu.

 

"Un chaton aux aguets"

Acrylique

 

Seul refuge,

cette maison attend.

Les oiseaux se sont rassemblés

au bord des fenêtres.

Ils restent invisibles.

Seul refuge,

on traverse l'eau noire.

On ne mène plus de combat.

Le cœur appelle.

Donner sa vie,

reconnaître le bien véritable,

sur le seuil de cette maison,

on ne voit 

qu'un sourire.

Se réfugier

en ce qui jamais 

ne manquera.

L'eau était froide.

On vient s'y réchauffer.

Même en été, il y a du feu.

Déjà sont oubliés

les cris de la traversée.

Rien d'autre à faire

que tendre les bras.

L'eau noire s'écarte.

A l'étage se trouve un lit.

Comme il sera bon

d'y dormir à poings ouverts.

Maison posée sur le roc,

comment vacillerait-elle ?

Ô, on y retournera

encore et encore,

à chaque fois 

que l'eau noire menacera.

Et ce sera les yeux fermés,

le cœur brûlant.

 

Quelques coquelicots sur un mur

dansent sous le vent.

Ils montent d'eux-mêmes

vers le ciel.

Dans quelques semaines

les papillons rouges s'envoleront.

Personne ne pourra les saisir.

Même le regard peine à comprendre.

On devient ce que l'on regarde,

Les coquelicots viennent et s'en vont.

Personne ne pourra les cueillir.

On devient ce que l'on regarde.

Coquelicots traversés de lumière.

 

De temps en temps

le temps s'arrête.

Comme quand il pleut

et qu'on est à l'abri.

A l'abri du temps

on n'y comprend rien

et c'est très bien.

On est là.

On a quitté

tous les cadrans.

Il n'y a plus rien

à mesurer

Et si le temps revient

c'est que l'on a pensé

que l'on s'est mis à attendre,

que l'on s'est ennuyé,

alors qu'à l'abri du temps

on est l'enfant éternel

qu'on a toujours été.

Le lézard matinal

est sorti de sa caverne

et profite de la lumière.

Ombres sur le mur

de l'antique caverne

fascinerez-vous

encore longtemps

l'âme en ses chaines ?

Il est si simple

de se dorer au soleil.

et de voir les ombres

pour ce qu'elles sont.

 

 

Il y a des murs

qui brisent, fracturent.

Et il il y a des murs

qui parlent de la longue

patience de l'homme

qui parmi les ruines

doucement reconstruit,

avec au cœur

le seul bonheur

de l'autre.