Graminées,

blé en herbe,

herbes du chemin,

rouge presque sang

des coquelicots,

et dans les champs

ce qui disparait,

vue claire seulement,

rien de l'humain,

néant d'une seule pensée,

clameur de vie

des oiseaux

dans les fourrés,

feux d'artifice

des carottes sauvages,

sauvagerie du monde

où l'homme devient

plus sauvage

que l'animal,

et les cœurs blessés

qui attendent

réparation,

le silence seul

peut parler.