L'or de l'automne descend

lentement, une neige d'or

et de rouge,

un peu de sang,

un peu de feu

pour le regard.

On ferme les yeux

 et dans les premiers froids

on cherche un peu de chaleur,

la douceur d'une feuille

où tous les fracas seraient oubliés.

Les feuilles mortes

sont bien vivantes

Elles viennent près de ceux

qui les appellent.

Elles s'assemblent

forment une écharpe

où l'on peut plonger son visage

et tout oublier.

Avec elles peuvent commencer

de nouvelles mémoires

irradiées de leur présence.