Un scarabée sous la pluie

se dandine

sur une fleur

de rhododendron.

Bouche bée

devant le vert,

devant le rose,

devant sa carapace

où s'est fixé un reflet,

je vois bien que les mots

sont comme des gouttes de pluie.

Ils effleurent le mystère

de ce qui est là

de cet univers

à lui tout seul

dont nul ne sait

ni d'où il vient,

ni où il va.