Mon pays est le vôtre

malgré le passage des saisons.

Un vent léger,

mais est-ce le vent ?,

fait bouger la charmille.

Les feuilles n'ont pas

encore connu grêle et gel.

Se doutent-elles de leur mort prochaine ?

Elles me regardent,

je les regarde.

Le charme ne peut être rompu.

Elles sont belles du pays

qui les enfante.