C'est peut-être

dans l'impossibilité

que tout se tient.

Impossible d'être

l'aube changeante

chaque matin.

Impossible

de glisser

le long des nuages

plissés.

Impossible d'aimer

vraiment

tout un chacun.

Mais ce n'est pas triste.

On peut offrir cela

comme on offre une fleur

à un enfant.

Et si c'était comme cela,

uniquement comme cela,

que tout devenait possible.