Au petit matin,

dans la touffeur,

une sauterelle élégante,

après son petit-déjeuner,

médite immobile sur un pétale.

Qu'est-ce qui me sépare d'elle

à part le fait qu'elle ne me prendra

jamais en photo ?

Est-ce la chaleur de la nuit ?

Tout me paraît étrange.

Ma pensée bute sur une sauterelle.

Qu'est ce que je connais d'elle ?

A-t-elle un cœur comme le mien ?

Je n'ai pas forcément besoin de réponses.

J'ai besoin de questions

pour me sentir dépassé,

aussi petit qu'elle.

Et avant tout cela,

sauterelle, je t'aime.

(Pour le moustique qui a tourné

au dessus de mon lit,

j'ai plus de mal !)