A la butte Sainte Geneviève,

il n'y avait pas un chat,

ni même un oiseau.

Ma main n'était pas assez grande

pour caresser l'herbe jaunie.

J'ai pu déposer là

beaucoup d'innommable.

Je vois bien qu'il en reste encore un peu.

Cela fait comme une autre main.

Celle là est inconnue.

Elle me serre à la gorge.

Quand elle sera partie,

je pressens que sur le chemin

le silence aura encore grandi.

Et je pourrai regarder

avec des yeux clairs

ceux qui mentent par peur

de la réalité.