Sous son avalanche 

de fleurs blanches

le vieux cerisier,

n'a plus d'âge.

Il est intégralement

lui-même

dans sa nature d'arbre.

Et moi, où en suis-je

de ces parts 

que je ne veux pas voir

que je ne sais pas voir,

que je ne peux pas voir ?

Dans l'enclos de mon être

quel baiser poser,

quelle menace

ne plus fuir ?