Les bras des arbres

se tendent vers 

le silence bleu.

Sont-ce des racines 

ou des branches ?

Peu importe.

Elles ont soif.

Elles appellent

le lait bleu de l'azur.

J'ai mille bras

et mille racines.

Je suis comme Shiva

bien trop à l'étroit.

J'ai soif.

Vieux nomade, Asie Centrale

Dessin au fusain

Je n'ai qu'un pays

où même les mousses s'illuminent.

C'est le pays d'où je suis né

et le pays où je meurs.

Les mots ne peuvent rien en dire

mais ils disent comme la pluie

creuse le roc aveugle.

Je n'ai qu'un pays

dont on ne sait rien

mais que tout le monde connaît,

un pays qui pleure

quand on s'éloigne

et qui sourit

au retour du voyageur.

Je n'ai qu'un pays

que j'épouse à toute heure.

Son baiser n'a nulle trace

d'amertume.

Laissez-moi m'y endormir

pour ce jour où

il n'y aura plus de nuit.

Je garde les derniers feux

de l'automne en mémoire.

L'hiver qui vient

ne sera pas si long

si subsistent ces lueurs.

Cela brûle, cela illumine.

Cela réchauffe

malgré la bise.

Cela est bien vivant

et c'est si paradoxal

pour des feuilles mortes.

La lumière passe.

La lumière gagne

des contrées toujours plus lointaines,

des paysages intérieurs

que je ne soupçonnais même pas,

et qui ne sont pas

des paysages de petites fleurs bleues

et de prairies tranquilles.

Mais tout est envisageable

métamorphosable

pour la lumière.

Portrait de Giacometti

Huile sur papier

Au pied de l'escalier

qui mène au jardin,

un renard prenait

son bain de soleil.

Nous sommes voisins.

Il n'a pas vu

que je l'ai vu.

Et c'est très bien ainsi.

Il était seul et sauvage.

Je ne suis plus

un petit prince.

Il est parti

avant que je l'apprivoise.

Je suis soi-disant civilisé.

Est-ce que je regarde

en face ma sauvagerie ?

Plume comme un fruit

qu'on ne cueille pas

et qui ne peut flétrir,

tu viens poser un baiser blanc

sur le regard,

le regard soudain qui comprend

que l'ombre aussi crie vers la lumière,

qu'elle a besoin d'être aimée

comme un enfant malheureux.

Plume étrange,

tu resteras pour toujours

sur l'arbre qui veille

en silence dans le froid.

Ta douceur descend lentement

jusqu'aux racines.

Elle prépare un chemin

au chant des feuillages.

Elle comble le vide

qu'ont laissé les morsures du mensonge.

Ta sensibilité aux souffles du matin

assure que rien

n'est jamais perdu

et que la vague

rejoint toujours son océan !