C'est le lent retour à l'humus.

Plus de singularité

pour les feuilles singulières.

C'est le pluriel informe

de la matière décomposée.

Où va-t-on ?

Et pourtant

en soi, il y a

une longue pensée sinueuse,

comme la corde d'une guitare

qui vibre sans arrêt.

Certains rient 

lorsqu'on parle d'âme.

Mais dès que l'on est vivant,

on est âme-moureux.

Tant qu'il y a un souffle de vie

il y a une âme

qui cherche un chemin

et qui crie.

 

 

"Ne perds jamais espoir,

mon cœur.

Des miracles se préparent

dans l'invisible."

Rûmi

 

Et si les corolles

des fleurs

tournaient

sans que l'on

s'en rende compte ?

Le tournesol

se tourne bien

vers le soleil

Et le cœur tourne,

on ne sait plus rien

Et le cœur tourne

pris de vertige

d'inconnaissance

dans le vide

où s'enfuit la parole.

Etre une fleur.

Dans cette corolle de mots

le vent s'y engouffre

pour amener à la nudité

Offrir ce cœur

sans réponse

dans un silence

traversé de vertiges.

 

Les lieux qui ne sont pas des lieux

mais des portes,

vous les connaissez ?

Ô vous, fleurs de lisières

vous n'avez pas besoin d'oreilles.

Et déjà vous avez compris

ce chant.

Vous l'accueillez,

comme vous accueillez la lumière,

comme vous frémissez

sous le museau du faon.

C'est le chant insondable

où se mêlent la nuit

et sa crinière d'étoiles,

le chant qui prend le cœur

et le pose là, tout palpitant

à l'ombre des arbres.

Ô fleurs des lisières

vous accourrez,

vous le reconnaissez.

C'est un prince 

maintenant à nu

qui perd son sang.

 

Promenade

au cimetière de Préville.

L'espérance

a l'allure fière

du pigeon

perché sur une tombe.

Allée de platanes.

Accroché au tronc

d'un arbre géant

le lierre étincelle.

Ici, pas de morts.

Des os, des tombes

et l'esprit

d'un vivant

qui se calme

baigné d'ombre fraîche.

Roses, croix.

De toutes ces croix,

des fleurs naissent.

Peu en devine

le prix.

 

Dans le grenier,

un morceau 

d'un miroir vénitien brisé.

Le tain est abîmé.

Deux anges semblent

lever les bras.

Sans doute

pour ne pas croire

au reflet.

Le reflet des prisonniers.

Le reflet qui fait croire

qu'on est quelqu'un

alors qu'on n'a

souvent même pas

commencé à devenir.

Les anges sont là !

Ne regarde pas par là !

Il n'y a rien.

Deviens !

 Les bancs restent vides.

Le parc Blondlot

est fermé au public.

mais la lumière

y rentre à flots.

Qui peut interdire

à la lumière

de rentrer ?

Même derrière

un rideau noir

la lumière ne s'en va pas.

Elle attend.

Il y a des cache-cache pour rire

et des cache-cache

à pleurer.

Pourtant le noir

n'a jamais rien guéri.

Rien d'autre

à écrire.