Avec les fleurs de bignone

on peut faire

des doigts de sorcière.

Une fleur renversée

à chaque doigt.

Mais après,

les fleurs fanent.

Les sorcières

tombent en poussière.

Alors c'est aussi bien

de ne rien faire.

 

L'étang se fige sous la chaleur,

les mots aussi.

Seuls les foulques

poussent des cris

aussi secs que l'air.

 

Marche à couvert

le long du ruisseau de l'Asnée.

Le bruit de l'eau

suffit pour ne pas penser.

Et dans la prairie

un parterre de fleurs

qui sont sur le point 

de faner rappelle

que tout est éphémère.

Alors qu'est-ce qu'il reste ?

Les éclats de vie

sont parfois bien acérés.

Reste la pauvreté,

traversé par

le chant d'un ruisseau.

Encore tant de moments

à serrer contre son cœur.

Encore tant de moments

pour être transpercé

et marcher pantelant.

 

Six heure trente

La lune se cache.

Le ciel se plisse

En levant les yeux

on se sent dépassé.

On est planté là

dans ce vaste.

Et l'on oublie

où l'on est.

Un oiseau pousse une note

et invite à la danse.

Six heures trente.

Le vent s'est levé

l'oiseau s'est tu,

et la vie continue

 

Voir et aussi bien

ne plus voir

comme 

on ne saisit plus rien.

Voir et n'être rien

dans ce voir.

 

Au bord de la rivière

un arbre dans toute sa grâce danse.

Il se couvre d'une lumière

qui est plus

que celle du soleil.

Avec la symphonie du ciel

du vent, de l'eau et des roseaux

il est en harmonie.

Et l'on voudrait être seul ?

N'est-on pas tissé

des éléments de l'univers,

du sourire d'une inconnue,

d'une musique douce

au creux de l' oreille ?

 

Quelques trésors

auxquels on tient

sans y tenir,

trésors éphémères

qui iront un jour 

dans un tiroir,

retrouvé  le noir et l'oubli

trésors avec leurs histoires,

leurs blessures,

leur poussière

ou leur patine,

Ils reposent là

sur l'étagère,

immobiles,

signes d'une histoire humaine,

oh, comme les cœurs

ont soif de retrouver leur havre.

Si court le chemin, et si long.