Jésus d'après Memling

peinture à l'huile

le tableau de Memling

Il neige près des cerisiers.

Une brise légère suffit.

Où vont se poser

les pétales blancs ?

J'aimerais qu'il neige

plus fort encore

pour que le monceau

d'inutile soit enseveli.

Mais le monde est monde

et il n'est pas vrai,

tant que la seule chose

qui compte

ne compte pas

encore assez.

Dans une déchirure (un texte de 2012)

Si on lui demandait ce qui l'habite intérieurement, il y aurait une litanie de voix humaines qui se rassemblent et cherchent un passage dans la mer du ciel. 
Rien d'autre que des voix ! Voix souvent qui ne comprennent pas, voix perdues sans appui et dont il est le compagnon, voix qui se délivrent de l'effondrement, ruines et cendres auprès de l'unique fleur qui joue avec la lumière !
Voix passées au crible de l'angoisse qui cherchent des visages où reconnaître leur nom d'homme et vont brisées seulement, crécelle au cœur, dont on s'écarte invisiblement !
Il est avec ses voix,  si proche d'une naissance lorsque l'élan de l'enfant est accueilli d'un simple sourire radieux et que profondément le fil se renoue entre les vivants et les morts !
Tout se pardonne alors dans un cercle qui se referme.
Le vent a emporté les dernières lettres d'un pourquoi sans réponse !
Ne reste plus que noblesse des feuillages naissants de la colline.
Il pose sa tête doucement sur l'épaule d'un monde où il fait bon !
Il écrit ces quelques mots avec son dénuement.
Il écrit humain comme on goûte du pain et boit un verre
d'eau fraîche au sortir d'une fièvre, habité de silence,
dans une déchirure où l'on respire enfin !

Il veille

un avec l'arbre.

Rien ne l’embarrasse.

Silencieux

avec le silence

parmi les humains

qui pensent,

il est un 

avec l'air pur retrouvé

de la ville immobile.

Et quand il roucoule

il suit des yeux

l'espace où ses ailes

l'emmènent

Arbres du parc de l'Asnée

(d'après une photo prise en automne)

Peinture à l'huile sur carton

Ignorée, méprisée,

arrachée,

la fleur du pissenlit.

Je l'ai regardée.

Je me suis arrêté.

Je n'étais pas pressé.

On dirait un dahlia.

On dirait un soleil

et même un parasol.

Tout est là

à mes pieds,

de l'or, des émeraudes, des rubis.

Je prendrai soin de ma vie.

Sur la place Aimé Morot

jaune, vraiment jaune

en extase est le pavot.

Il vient de naître.

Une trace est encore

sur ses pétales.

Naître, toujours naïtre.

On nait 

pavot,

mais on ne nait pas

homme.

Je ne veux pas

m'arrêter

en chemin.