Après ou avant

la tempête,

c'est toujours le calme.

Mais peut-être

aussi pendant.

C'est comme une flamme,

bien à l'abri.

La tempête peut souffler.

Elle ne s'éteindra pas.

Et si elle s'éteint

sous le coup

d'une trop forte bourrasque,

pourquoi attendre

avant de la rallumer ?

Ne pas attendre.

"Les meules de foin"

peinture à l'huile

Merci Yann Hovadick

Tout à l'envers,

je perds pied.

Ce qui est à l'extérieur,

à l'envers,

à l'endroit

est un rêve

qui veut faire croire

à sa réalité.

Mais le seul réel

est bien là,

yeux fermés,

yeux ouverts,

là qui n'est pas

un lieu.

Chacun en a l'intuition,

seul désir

qui fait pâlir

tous les autres désirs.

Je n'ai pas déposé le givre

ni trouvé la couleur

pour l'herbe,

ni formé l'ombre.

Mais l'ombre, le vert de l'herbe

et la blancheur du givre

se sont posés en moi.

Je ne sais pas

par quoi j'ai été frappé

ni pourquoi.

Il y a un fil mystérieux

entre l'aube

et moi-même.

Me suis-je levé 

comme elle se lève

chaque matin ?

Ou plutôt,

s'il y a un fil

qui me relie à elle,

est-ce que je la laisse

se lever

en moi-même ?

Où es-tu

si tu ne dors pas ?

Penché

vers quel océan ?

Vers quel espace ?

Et puisque 

tu respires encore

vers quelle respiration ?

Emporté.

Emporté où ?

Où es-tu ?

"Océan"

Monotype