Comment ce qui était présent

devient lointain ?

Je reste là dans

la béance immobile.

J'apprivoise la perte.

Je goûte, sans rien posséder,

la simplicité

qui vient à la conscience.

Je respire comme

pour poser une caresse

au visible.

Peut-être y-a-t-il

encore une attache

dans un angle mort ?

Elle se révélera

au moment voulu

pour que j'apprenne

à ne rien garder,

les mains ouvertes

aux envols.

J'accepte le flot

et le courant

dans l'évidence du mourir.

Crocus tu flambes.

Je me réchauffe

comme les mains

transies au dessus

d'un brasero.

Et tu irradies.

Ton jaune a un pouvoir

mystérieux.

Il efface les pensées

à leur naissance.

Et je reste là.

Tu prends 

ma place inutile,

celle usurpée

à la mer qui chante

sans arrêt.

J'avance

sans me retourner.

Je ne saurais

pas l'expliquer.

Décidément tu ne veux pas

me quitter, petit nuage.

Et tu as mis ton costume de soirée.

Je pense aux maisons pimpantes

dans les villages perdus,

avec leur nom "Sam Suffit"

sur un écriteau d'ardoise.

Oui, Cela me suffit.

Ma soif de paix est si intense.

Quand j'écoute la radio

l’écœurement monte :

vomi de mots !

J'ai l'impression

que tu respires avec moi,

nuage poumon rose.

J'emplirai mon arche mentale

de cumulo-nimbus

et de stratus,

et tout en voguant

nous attendrons ensemble

la fin du déluge.

Suspendu le petit nuage

au dessus du temps,

des intrigues,

des égos inégaux,

des regards qui fusillent.

Là-haut, la paix

l'absence de fiel.

Pas de coup d'épées,

ni de coup en traître,

ni de hiérarchie.

Le nuage se tait vraiment,

suspendu au silence.

Attention, avis 

de coup de vent

émotionnel !

Esquive le grain !

Sois bienveillant

 avec toi-même

sous le petit nuage,

et va ton chemin.

Peu importe que 

le soleil monte

ou descende,

l’échelle n'est pas

ce que l'on croit.

les étages sont mouvants.

je ne regarde plus

où j'en suis.

je baye aux corneilles

du soir au matin,

mais comme aimanté

par un point,

un soupir,

un désir

sans répit.

Parce qu'à part cela,

il ne reste plus rien.

Éblouissement, obscurité.

Cela me parle.

Combien de fois

la nuit, allumant la lumière

et la fixant par inadvertance,

je suis devenu aveugle

un court instant.

Interpellation de la lumière.

Parfois on pense

que l'on va voir plus clair.

Et c'est le contraire.

Là où je décroche,

je m'accroche à des riens.

Parfois le regard d'un chien.

Ou poser sa tête sur une épaule,

crique dans la tempête.

Il y a tellement de liens

ou de fils entre nous

qui sont invisibles.

Un grand fonds,

une tunique subtile

de tendresse.