Paul Eluard, poète (1895-1952)

pastel sec

Nous avons fait la nuit je tiens ta main je veille
Je te soutiens de toutes mes forces
Je grave sur un roc l’étoile de tes forces
Sillons profonds où la bonté de ton corps germera
Je me répète ta voix cachée ta voix publique
Je ris encore de l’orgueilleuse
Que tu traites comme une mendiante
Des fous que tu respectes des simples où tu te baignes
Et dans ma tête qui se met doucement d’accord avec la tienne avec la nuit
Je m’émerveille de l’inconnue que tu deviens
Une inconnue semblable à toi semblable à tout ce que j’aime
Qui est toujours nouveau.

Paul Eluard.

 

Une plume abandonnée

dans un fouillis d'herbe,

une trace de vie,

cela suffit.

C'est déjà bien mystérieux.

Mais c'est un mystère simple.

Je ne veux plus 

que cela se complique.

Toute ma vie a déjà défilé.

C'est assez.

Et dans ce fouillis

il y a une plume,

une plume invitation

pour laisser au fil

qui va se dérouler

toute sa tendresse,

toute sa paix.

 

Wislawa Szymborska, poète (1923-2012)

pastel sec

Eloge de la mauvaise opinion de soi.

Le busard n'a vraiment rien à se reprocher.

Les scrupules sont étrangers à la panthère.

Les piranhas ne doutent jamais de leurs actions.

Le serpent à sonnette s'approuve sans réserve.

Personne n'a jamais vu un chacal repenti.

La sauterelle, l'alligator, la trichine et le taon

vivent bien comme ils vivent et en sont très contents.

Un cœur d'orque pèse bien cent kilogrammes, mais

sous tout autres aspect demeure fort léger.

Non rien de plus bestial

que la conscience tranquille

sur la troisième planète du Soleil.

 

Voilà un banc qui ne bougera pas

qui traverse les siècles

le réchauffement climatique

les guerres, le silence

des campagnes désertées,

la fureur bruyante des villes.

Et pourtant il vieillit lui aussi,

à sa manière, avec lenteur

et sans se plaindre.

Il s'écorne, il s'use

il se patine, se recouvre

peu à peu de lichens.

Et un jour, il disparaîtra.

Car la pierre disparaît.

Elle se transforme en cailloux,

puis en poussière emportée

par le vent.

Et du banc, il ne restera rien

dans quelques milliers d'années

tout comme il ne restera rien

des prétentions des hommes

Et la vie recommencera,

la vie continuera.

 

Assieds toi un moment

près de Notre Dame de la Source

dans le vallon de Droiteval

Deux promeneuses ont allumé

une veilleuse discrète

et se sont retirées

pour laisser la place libre.

La source coule encore un peu.

On n'entends presque plus son chant.

Reste là en silence.

Ecoute s'il reste

en toi le chant

d'une autre source,

une source d'eau vive

qui te donnerait 

un tel contentement

que tu pourrais mourir

à toute fausseté.

Tu resterai là

près d'elle,

source, mère,

douceur éternelle.

Tu deviendrais veilleur

dans l'ombre secrète

pour que d'autres rejoignent

cette source où la vie

enfin respire.

 

Charles Peguy, poète (1873-1914)

pastel sec

« Paradis est plus fleuri que printemps.
Paradis est plus moissonneux qu’été.
Paradis est plus vendangeux qu’automne.
Paradis est si éternel qu’hiver.
Paradis est plus soleilleux que jour.
Paradis est plus étoilé que nuit.
Paradis est plus ferme que le ferme décembre.
Paradis est plus doux que le doux mois de mai.
Paradis est plus secret que jardin fermé.
Paradis est plus ouvert que champ de bataille.
Paradis est plus vieux que saint Jérôme.
Paradis est le céleste pourpris.
Paradis est plus capital que Rome.
Paradis est plus peuplé que Paris.
Paradis est désert plus que plaine en décembre.
Paradis est public et qui veut vient y boire.
Paradis est plus frais que l’aube fraîche.
Paradis est plus ardent que midi.
Paradis est plus calme que le soir.

...

Paradis est royaume des royaumes.
Paradis est le dernier reposoir.
Paradis est le siège de Justice.
Paradis est le royaume de Gloire.
Paradis est plus beau qu’un jardin de pommiers.
Paradis est plus floconneux qu’hiver.
Paradis est plus sévère que mars.
Paradis est plus boutonneux qu’avril.
Paradis est plus bourgeonneux qu’avril.
Paradis est plus cotonneux qu’avril.
Paradis est plus embaumé que mai.
Paradis est plus accueillant qu’auberge.
Paradis est plus fermé que prison.

Charles Peguy

 

CANTATE DE LA NUDITÉ

Je chanterai ce chant nouveau : la nudité. 

La pureté réelle est vide de pensée; 

La pensée, elle doit se tenir à l'écart. 

C'est ainsi, moi que j'ai perdu ce qui est moi. 

Je suis réduit à rien.

Qui s'est dépouillé de l'esprit ne peut plus avoir de souci.

Ce qui m'est étranger cesse de me leurrer. 

Et j'aime autant être pauvre que riche. 

Point d'image qui me contente : 

Il m'a fallu me vider moi-même. 

Je suis réduit à rien.

Qui s'est dépouillé de l'esprit ne peut plus avoir de souci.

Veux-tu savoir comment je me passai d'images? 

C'est lorsqu'en moi j'embrassai l'unité, 

Car telle est l'unité réelle. 

Et la douleur pas plus que l'amour ne m'émeut. 

Je suis réduit à rien.

Qui s'est dépouillé de l'esprit ne peut plus avoir de souci.

Veux-tu savoir comment je dépouillai l'esprit? 

C'est lorsque je cessai de distinguer, 

Hormis, en moi, la divinité une. 

Or, je n'ai pu le. taire et j'ai dû l'avouer : 

Je suis réduit à rien.

Qui s'est dépouillé de l'esprit ne peut plus avoir de souci.

Depuis que me voilà perdu dans cet abîme, 

J'ai cessé de parler, je suis muet,

Oui, la divinité m'a englouti. 

Je suis dépossédé,

Et c'est pourquoi les ténèbres m'ont réjoui.

Depuis le temps où j'ai rejoint mon origine, 

J'ai cessé de vieillir et j'ai dû rajeunir. 

Ainsi toute ma force a disparu. 

Et elle est morte.

Qui s'est dépouillé de l'esprit ne peut plus avoir de souci.

Or donc, celui qui disparait 

Et qui trouve sa nuit,

Est tout aussi riche, étant exempt de misères. 

Ainsi les feux d'amour

M'ont soudain consumé.    

Et j'en suis mort.

Qui s'est dépouillé de l'esprit ne peut plus avoir de souci."

Jean Tauler

Traduit par J. Chuzeville. (x)

 

Au fond,

c'est au fond

de la nuit

que tout devient clair.

Maintenant la clarté

s'est levée d'elle-même.

C'est jusqu'à la lie.

Il ne doit rien rester.

Hallali.

Et la vie sourit.

C'est toujours comme cela.

On ne choisit pas.

On ne choisit rien.

Cela s'impose.

Un impératif.

un arbre,

un nuage,

autre chose.

Il y a comme un éclat.

une lumière ou une ombre

particulières.

C'est quoi ?

C'est comme si

dans une prison

sombre et étouffante,

un peu d'air ou un peu de soleil

surgissaient par effraction

pour rappeler

que cette prison est fausse,

que ces murs sont faux,

que tout ce qui s'y passe

n'est pas la réalité.

Les barreaux s'écartent.

On voudrait vivre

de l'arbre ou

du nuage illuminés

On  voudrait vivre

dans cette réalité.

tableau du Musée des Beaux-Arts de Bayeux

 

 

Au loin la voile avec

le ciel qui se voile,

s'efface lentement.

Les traces de pas 

aussi disparaissent

avec la marée.

Il ne restera que la mer

sous les étoiles

invisibles

et un promeneur

aux yeux pâles

qui marchera encore

guidé par la houle

dans la nuit noire

sans savoir pourquoi.

 

L'enfant boude 

ou fait la moue.

C'est sans doute

qu'il a compris

ce qui cloche

chez les adultes.

Tout ce faux semblant

pour paraître grand

alors que on ne l'ait pas vraiment.

Toute cette distorsion

entre le dire et l'être.

Jouera-t-il ce jeu

qui rend malheureux ?

L'enfant se tait.

Il voit l'épine

dans le cœur malheureux.

Il se promet 

de garder libre

le chemin de son royaume.

Portrait d'enfant. Musée des Beaux Art de Bayeux

 

Les mots viennent
quand ils veulent.
Est-ce les miens ?
Ils traversent d’étranges déserts.
Ce sont des graines emportées
par le vent d’une autre parole,
celle d’un conteur ou d’un griot.
Ils connaissent la migration des nuages.
Ils se glissent sous les écorces
pour ne pas mourir de froid.
Puis ils reprennent leur route
quand un cœur s’éveille.
Ils viennent au secours des harassés,
assez de vide, assez de sang;
Je m’accroche à leurs ailes
qui veulent toujours aller plus loin.

Ce sont des mots brindilles
qui servent à faire des nids.
On peut se reposer
dans le cœur d’un poème,
couver des images
qui enlèvent l’uniforme
d’un langage de bois mort.
La nuit noire n’arrive pas
à manger la lumière des fenêtres.
La nuit noire ne peut s’emparer
des mots en voyage

Car ce sont des mots qui ne s’arrêtent jamais,
des mots qui se moquent des frontières
d’une terre trop carrée.
Je n’abandonne pas ce voyage au long cours
où il n’y a rien à gagner.
Je souffle au visage de la nuit
des mots étoiles et mon vocabulaire
accompagne le cri de l’aube.

Les mots prononcés pour rester vivant
ne sont jamais perdus.
Ils renaissent touts blancs
sur le cerisier en fleur
ou près de l’enfant qui s’endort
avec des mots étranges
qu’il a lu dans le dictionnaire.

Hélène Dorion, poète (1958-....)

pastel sec

Mes forêts sont de longues tiges d’histoire

elles sont des aiguilles qui tournent

à travers les saisons     elles vont

d’est en ouest     jusqu’au sud

et tout au nord

mes forêts sont des cages de solitude

des lames de bois clairsemées

dans la nuit rare

elles sont des maisons sans famille

des corps sans amour

qui attendent qu’on les retrouve

au matin elles sont

des ratures et des repentirs

 

 

une boule dans la gorge

quand les oiseaux recommencent à voler

mes forêts sont des doigts qui pointent

des ailleurs sans retour

 

 

elles sont des épines dans tous les sens

ignorant ce que l’âge résout

 

 

elles sont des lignes au crayon

sur le papier de temps

portent le poids de la mer

le silence des nuages

 

 

mes forêts sont un long passage

pour nos mots d’exil et de survie

un peu de pluie sur la blessure

un rayon qui dure

dans sa douceur

 

 

et quand je m’y promène

c’est pour prendre le large

vers moi-même...

Hélène Dorion

 

 

Rainer Maria Rilke, poète (1875-1926)

pastel sec

Si l'on chante un dieu

Si l'on chante un dieu,

ce dieu vous rend son silence.

Nul de nous ne s'avance

que vers un dieu silencieux.

Cet imperceptible échange

qui nous fait frémir,

devient l'héritage d'un ange

sans nous appartenir.

Rainer Maria Rilke

 

Parfois, il y a des lumières 

qui sont plus que des lumières.

Tout est de l'ordre

de la révélation.

Epiphanie soudaine

d'un arbre anodin.

Est-ce la lumière qui officie ?

Est-ce le regard soudain lavé

de toutes ses suies ?

Est-ce l'arbre simplement

qui ose dire merci ?

Personne jamais ne le saura.

On devine simplement

qu'existe un autre espace

où la gloire resplendit.

(Arbre, parc de l'Asnée)

 

-Dites au soleil-

Les barbelés ne déchirent pas la lumière

Un souffle est là et toute sa plénitude

Laissez-moi me reposer,

dites au soleil de me couver.

Est-ce un fil de fer

qui encore m'enserre,

ou mon imaginaire

me joue-t-il des tours ?

Plus rien ne me retient.

Dans ce grand lit

où l'on m'a porté,

les barbelés ne laissent pas de trace.

Est-ce que je rêve ?

Laissez-moi me reposer,

dites au soleil de me couver.

Ce corps doit être restauré.

Des mains, des visages se penchent.

Dans ce berceau,

il n'y a que bienveillance.

Avec ces regards et ces caresses,

pourquoi aurais-je

encore besoin de me déchirer ?

Dites au jeune merle

ivre dès le matin

de me montrer le chemin de la source

où les peines disparaissent.

C'est là que j'irai,

les forces revenues.

Le jardin y sera sans barbelés,

les coeurs libérés.

Laissez-moi me reposer,

dites au soleil de me couver.