Même sous un soleil pâle

tout se déplie

La mort ne serait-elle pas un pli ?

Tout est plié,

c'est bien fini.

Les plis

sont des replis

et rien n'y vit.

Tu sens qu'en toi

le linceul rejoint

bien plié

son armoire 

et ses sachets

de lavande fraîche.

Cela se déplisse,

Cela s'étire.

Tes poumons

sont comme la forge

des feux à venir