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le paysage a frappé

à la porte.

Rentre,

s'il te plait.

Rentre avec 

ta respiration,

ta clarté.

Rentre 

pour que l'on puisse

avancer

et même courir

et même danser.

Rentre, 

ne reste  seul

sur le seuil.

On besoin de toi

comme celle qui dort

a besoin d'un baiser

pour se réveiller.

 

Au pays vierge,

au pays blanc,

au pays vert

et de torrent,

tout est à recommencer.

Recommencer l'élan,

recommencer le souffle,

recommencer l'enfant,

au pays blanc

au pays du vent

et du chouca

qui vient en toi

qui t'habite

et qui t'appelle,

tout est à recommencer.

Tu t'es trompé de pays,

le pays vain

le pays vomi

le pays

de bois mort

et de visages souches,

le pays fou

où tu te noies

dans une suie d'images,

glu et colle

qui forment ta corde.

Au pays vierge,

au pays blanc,

reviens,

recommence,

ne trahis pas ta faim.

Peinture acrylique, paysage de montagne

 

Dans une prairie 

un champignon est.

C'est le fait d'être

qui interpelle.

La netteté de

ce qu'il est

est comme un éclair.

Pur champignon clair,

à tes côtés

l'on est tout brouillé.

Ce matin, 7h

Comment ne pas chanter la lumière !

Lumière qui ne se lève ni ne se couche,

Jamais lumières ni ténèbres ne la touche,

En cet espace reposent ombres et clartés,

En cette Lumière qui ne s’est pas reposé.

Abhinavagupta

 

 

       "Si je pouvais t'offrir le bleu secret du ciel,

                                         brodé de lumière d'or et de reflets d'argents,

      le mystérieux secret, le secret éternel,

      de la vie et du jour, de la nuit et du temps,

       avec tout mon amour je le mettrai à tes pieds.

      Mais moi qui suis pauvre et n'ai que mes rêves,

        sous tes pas je les ai déroulés.

        Marche doucement, car tu marches sur mes rêves."

William Butler Yeats

 

Par un chemin

que personne ne foule,

quand le soir

sort des buissons,

partir.

S'enfoncer

dans le silence

des oiseaux.

S'effacer

parmi les herbes

prisonnières de la brume,

Le cœur devenu

un paysage 

où commence à briller

la première étoile.

Etre en paix

après avoir posé

sa joue sur l'écorce

de l'arbre qui a murmuré

le nom véritable.

 

La Moselle se prélasse

et l'on ne sait plus

où est l'eau

et la terre.

Dans ce fouillis

inextricable

des arbres meurent.

Le vent apporte

des odeurs de vase

et un hérons surpris

s'envole si lentement

que l'on croirait 

un rêve.

Si près de la ville

et si loin de la peur,

 marcher seul.