En plein dans le mille

et n'y être pour rien.

C'est l'heure du juste moment

à la bonne place.

C'est comme cela.

Ecrire dans le noir

avec un écran blanc

qui éblouit.

Penser à là-haut,

la porte que l'on franchit,

ce moi-je que l'on laisse,

et des liens entre humains

qui délient, font du bien.

Déchirer, couper,

percer la muraille.

N'en plus pouvoir.

C'est le temps

de la couture,

de la suture.

Raccommoder

vaille que vaille.

Y être pour quelque chose.

Avoir besoin

dans l'invisible

de tenir une main.

 

Il y a des mots

qui ne sont plus mots.

Ce sont des étincelles.

qui triomphent,

ne cherchent pas à vouloir dire.

Il y a des mots

retournés immédiatement

au silence,

parce qu'ils ont

tout l'espace pour eux.

Et on peut lire l'arbre

qui tète avidement

le lait matinal.

Et le couvercle de fer

qui masquait l'étoile

se brise avec fracas.

Ce sont des oiseaux désarmés

qui l'ont soulevé.

Ils ont passé la nuit

à semer des graines

dans les rêves des harassés.

Embrasser l'arbre,

Embrasser le matin.

Faire passer leur sève

dans les veines.

Personne n'enfermera

le cri qui a retenti

quand la mort est morte.

 

Les feuilles mortes tombent

mais jouent aussi

avec la lumière.

Dépouillement.

Chant des arbres

qui s'abandonnent

à la nudité.

Chant intérieur

du cœur nu

des mains ouvertes.

Les feuilles s'envolent,

viennent consoler

un enfant qui écoute

sous ses petits pieds

leur froissement.

Offrande simple

de la journée.

Personne ne sait vraiment

de quoi elle sera faite.

Mais si elle garde

les couleurs de l'automne

l'abandon de la feuille

portée par le vent,

tout sera bien

au cœur du calme

ou de la tempête.

 

Je n'ai pas fait

un bouquet de feuilles mortes.

Sur chacune d'elles

se reposait la lumière.

Elles sont venues

d'elles-même.

Je les aies regardées.

Je les aies aimées.

Alors elles se sont révélées,

se sont posées

au sol

sans effort.

Il n'y avait rien

d'autre à faire.

Le vent les emportera.

Quelle importance ?

 

La plume du matin

a fini son voyage.

Peut-être

est-ce provisoire ?

Etre une plume,

aimer que le vent

soit doux avec soi.

Plume, verre de cristal,

dernière rose de l'automne,

et le souvenir de cet homme

qui marche au bord du canal

comme s'il marchait

pour la première fois,

porté par la lumière,

tout est fragile.

Vouloir veiller

au chevet de l'éclaircie

Déposer sur son front

et sur son cœur

une plume blanche.

 

Qu'est-ce qu' il attend

hors du temps ?

Il n'attend rien.

Est-ce un savoir

ce que sait l'oiseau

immobile ?

Respire-t-il encore ?

Jamais tu ne poseras

ta main sur son cœur.

Jamais tu ne comprendras.

C'est autre chose,

là près de l'arbre magique,

autre chose que la pensée.

En permanence.

 

Cette douceur qui se pose

sur une feuille

qui va bientôt

tomber...

Transparence

qui révèle

mais sans violence...

Aimer être ainsi,

caresse pour cette part

qui n'attend pas

la condamnation...

mais l'apaisement.

Cette conscience

a déjà tout,

pure lumière d'automne...

suivre le chemin en forêt,

quelques signes simples

qui ne trompent pas....

Accepter d'être aussi

la douceur en soi...

 

Rougissez d'avoir tenu si longtemps

votre âme en souci de l'accident,

au ras de terre et privée de l'essence.

Si la simplicité vous eut accoutumée à elle-même,

cachée dans sa lumière,

vous seriez franche de forme et d'images.

Vous devez être en grande erreur

de chercher au dehors la lumière en parties,

alors qu'elle est toute en vous et vous libère totalement.

Si vous voulez devenir maitre

en cette philosophie, ne vous affirmez pas :

laissez toute chose, avec vous-même.

Ah ! Dieu, quelle noblesse

Que cette libre vacuité,

où l'amour abandonne amoureusement tout le reste

et ne cherche rien hors de Lui-même,

puisque dans sa pure Unité,

il enclôt l'éternité bienheureuse.

Hadewijch d'Anvers

"Mengeldichten"

 

Par temps gris et pluvieux

des feuilles mortes

gardent couleurs,  

gardent cœur.

 Garder cœur

et aussi couleur

et aussi bonheur

de ne plus l'attendre.

Si même sous la pluie

on ne perd pas cœur,

comment est-ce possible ?

Comment est-ce possible ?

C'est parce que l'on dit oui.

Et pourquoi dire oui ?

parce qu' on ne sait pas,

parce que c'est fou

parce qu'il n'y a pas

de raison de garder coeur

et c'est tout.

 

Te choisir dans la nudité du matin.

Te choisir avec la note timide

d'une mésange frileuse qui se perd.

Te choisir comme la clarté

qui arrache la dernière prétention.

Te choisir sans écho peut-être,

après t'avoir vu vu 

dans ta vérité méconnue.

Cela suffira jusqu'à la fin du jour.

Il n'y aura pas d'autre mot.

Seul compte cet élan

malgré le poids de la nuit 

qui révèle un diamant.

Te choisir,

n'y aurait-il plus 

que l'absence ou l'oubli.

Mourir aujourd'hui,

 mourir demain.

Te choisir pour la vie.

Te choisir

parce que c'est inévitable.

L'heure sonne

où se tranchent les amarres.

Te choisir comme on rassemble

un troupeau à la lueur

fumante d'une grange.

Les pierres rouleront seules au ravin.

Te choisir au carrefour

des chemins invisibles

là où veillent les cœurs

que rien ne séparera.

 

Rose se fane.
Chat se repose.

Paroles s'envolent,

avec l'écume

des mots inutiles.

Ne pas bouger

les yeux clos

sur ce monde 

où tout finit.

Où est l'étincelle

de la rose

et celle verte

des yeux du chat ?

A l'extérieur,

on va et on vient.

Mais le chemin

est ailleurs.

Et pourtant

si proche, plus proche

qu'un battement de cœur.

 

La passerelle est fragile

Elle se balance avec le vent.

Il y a un pont suspendu

entre le regard et le coeur.

Parfois, mieux vaudrait

être aveugle

que de voir

avec le pont rompu

dont les morceaux

tombent dans le vide.

Les feuilles d'automne

essuient les yeux

avec douceur

Ne plus avoir peur du vide.

La passerelle se balance,

du cœur au regard

et du regard au cœur.

 

Une poétesse tant aimée !

et quand deux artistes 

Clara Haskil et Arthur Grumiaux

sont en communion.

AMO ERGO SUM

Parce que j’aime
Le soleil répand ses rayons d’or vivant
Répand son or et son argent sur la mer.

Parce que j’aime
La terre sur son fuseau astral déroule
Sa danse qui fait naître l’extase.

Parce que j’aime
Les nuages voyagent dans le vent à travers de vastes ciels,
Les ciels vastes et beaux, bleus et profonds.

Parce que j’aime
Le vent souffle dans les voiles blanches,
Le vent souffle sur les fleurs, le doux vent souffle.

Parce que j’aime
Les fougères poussent vertes, et verte l’herbe, et verts
Les arbres transparents ensoleillés.

Parce que j’aime
Les alouettes jaillissent de l’herbe
Et toutes les feuilles sont pleines d’oiseaux qui chantent.

Parce que j’aime
L’air d’été frémit de milliers d’ailes,
Des yeux, bijoux par myriades, brûlent dans la lumière.

Parce que j’aime
Les coquillages irisés sur le sable
Prennent des formes fines et compliquées comme la pensée.

Parce que j’aime
Il est un chemin invisible à travers le ciel,
Les oiseaux passent par ce chemin, le soleil et la lune
Et toutes les étoiles voyagent par ce sentier la nuit.

Parce que j’aime
Il est une rivière qui coule toute la nuit.

Parce que j’aime
Toute la nuit la rivière coule, entre dans mon sommeil,
Dix mille choses vivantes dorment dans mes bras,
Et veillent en dormant, et passent immobiles.

Kathleen Raine

 

Juste un tremblement,

un frisson dans le ciel bleu,

un simple souffle

dans le houppier

d'un arbre,

mais c'est un souffle vivant

plus vivant

que simplement

un courant d'air,

c'est un arbre qui chante

dans le soleil.

Chanter comme lui,

comme ce vieil homme

et son élève

qui vibrent tous les deux

dans un même souffle,

vibrer ainsi 

dans la joie d'être.

Ce matin sur le chemin, naissance inexpliquée de rayons de soleil.

A quoi servirait d ailleurs une telle explication ?

Simplement se perdre un moment de vue. Regarder sans comprendre ce rayonnement qui ne durera pas, s'évanouira aussi vite qu'il est apparu.

Il en est toujours ainsi de ces instants plus intenses. Ils ne demeurent pas. Mais ils font signe.

C est comme s'ils disaient  :" tu est absent au vrai monde. Réveille toi vraiment."

Un,deux,trois... soleil !

Quelle joie quand on était enfant et qu'on arrivait à toucher celui qui criait cela !

 

 

Peut-être n'est-on

jamais trop envahi

d'essentiel ?

quel est ton essence,

quel est ton ciel ?

La pente est raide.

On glisse souvent.

Mais quand l'on tombe le nez

dans les feuilles et la glaise

on respire autrement.

Un désir revient,

un désir essentiel.

Qu'est-ce d'autre

qu'un désir d'essence,

un désir de ciel ?

Parfois on n'en peut plus

des histoires où l'on se perd.

On veut une histoire

où l'on s'aime et c'est tout.

Comprendre

que tout cela est une illusion.

En dernier ressort,

oh ! l'heureux sort !,

n'évite pas le réel,

lévite dans l'amour !

 

Chanter à la douceur de l'aube,

celle qui descend

et déchire la nuit sèche,

brise les cercles de fer.

Chanter à la douceur

tout court,

celle qui rend humain,

celle qui lève les voiles

pour qu'apparaisse un peu de vérité.

Chanter à la douceur,

celle qui laisse désemparée,

celle qui n'a rien d'autre à offrir

que le sel des larmes

qui renflamme la vie.

chanter à la douceur

qui donne aux corps

sa transparence

pour qu'il n'y ait

plus rien à prendre à personne

mais seulement s'unir

avec la douceur de l'aube

et celle des étoiles

qui ne brillent pas seulement au ciel.

Chanter à la douceur

et à la fenêtre

un rouge-queue approuve

et signe d'un mouvement d'aile

la fin du poème.

Levers de soleil.

Toujours la même fascination.

Etre un être qui dépend

de cette énorme boule de feu.

Et ce feu ? D'où vient-il ?

Cette lumière

d'où vient-elle ?

Profonde ingratitude

d'être en ce Mystère

et de l'ignorer.

Profonde illusion

de penser que c'est banal

d'être sur cette boule

perdue dans l'espace infini.

 

 

Sait-il seulement où il avance

ce cygne blanc en son silence ?

Ne rien savoir, Ne rien voir

et avancer seulement

en cette paix qui est donnée.

Glisser aussi avec le temps,

glisser vivant

vers plus de vie.

Ne plus croire

à sa prison.

C'est comme si à chaque fois

que l'on fait un pas,

un petit pas d'homme noble,

on effaçait un barreau.

L'homme noble

c'est celui qui pense

que c'est beau d'être un homme

et qu'un homme peut être bon.

 

4 Gravures, pointe sèche

Environs de Lamarche (Vosges)

Penser que l'on cherche autre chose,

autre chose que des arbres,

des feuilles, de la lumière.

Essayer de voir,

de voir vraiment

autre chose.

Inversion.

Comme si le visible

pouvait s'effacer

au profit d'autre chose.

Mais on ne sais pas quoi.

Comme si ce que l'on voyait

devait revêtir

une importance primordiale,

pour que le vu

ne soit pas du déjà vu.

On meurt d'avoir trop vu

ou de croire voir.

Mais on a encore rien vu.

C'est semblable 

pour la parole.

Où une parole neuve ?