Sur les hauts de Aigremont 

d'antiques tilleuls bordent la route.

Brume de chaleur.

De la vigne sauvage s'enroule

autour des rejets de frêne

en bordure de forêt.

Dans les fossés l'aigremoine 

et la salicaire apportent

leurs touches de couleur

dans cet océan de vert.

Marcher sans plus penser.

Il n'y a plus d' histoire.

Il n'y a plus personne.

Seul le silence et la paix.

Tant d' années

comme un grain de blé

sous la meule des jours

le fléau des épreuves 

pour arriver soudain

à cela :

silence, paix.