Six heures du matin

encore une aube

qui défie l'imagination.

Un peintre  aurait

bien du mal à rendre

tous ces contrastes,

et ce feu d'or et de braise

qui transfigure

les nuages

Pas de monotonie.

Esprit triste,

le ciel devient

aussi gris

que le trottoir

Esprit vif et clair,

le ciel s'enflamme

et invite à la danse

gracieuse des heures

Ne pas s'enliser

à nouveau

pour être libre

de rejoindre

le cri du martinet

qui passe et repasse

ivre d'espace.