Ce n'est rien,

un rien ailé

posé au plus haut

d'une tombe

richement ornée.

Et pendant

que sous la terre

un corps se décompose

 et que le tombeau

avec les années

s'affaisse doucement

avant de s'écrouler

l'oiseau ajoute 

une note après l'autre

sur la portée du ciel

et son chant

 ne s'arrête jamais.

Il est le messager

de la vie qui continue

avec l'homme

ou sans l'homme

et l'univers sourit.

 

Souffle du vent

sur une prairie

de graminées.

Pelage d'un fauve.

Les arbres chantent.

Avec des racines profondes

la chaleur n'est rien.

Silence des oiseaux à couvert.

Ecrire retiré,

dans l'ombre

où la lumière

ne cherche

aucune approbation.

Dignité retrouvée

d'être simplement soi-même

sans bruit ni diversion

Midi approche

le soleil passe aussi.

La nuit viendra

qu'on est les yeux ouverts

ou bien fermés

 

Partir au désert

Quitter la rumeur

et l'agitation.

Choses inutiles

jusqu'à la nausée

au dégoût

Quitter ce monde

d'images et de miroirs

La mort y grimace.

Accueillir le chant

d'un oiseau

comme on boit à la source.

Boire aussi le silence

pour rendre 

à l'âme sa clarté

Retrouver une parole

qui honore

et rebâtit.

Partir au désert

sans bagages

qui alourdit

Croire de toutes ses forces

possible l'impossible

en son être même

C'est aujourd'hui.

et il en est ainsi.

 

Inextricable forêt.

Les oiseaux jouent

à cache-cache

entre les branches

ou se répondent

en des chants sans fin..

Un particulièrement

commence sa louange très haut

et descend ses notes

de plus en plus bas.

Tu cherches toi aussi ton chant,

et tu cherches plus, 

toujours plus assoiffé,

toujours plus affamé

Tu aimerais voir

des flammes

dans l'inextricable

jungle du monde

Et lorsqu'en un éclair

elle apparaît, disparaît

cela suffit pour ton courage

Toujours plus.

Un pas et puis un pas

c'est ta part

même dans la chute.

Ne jamais y rester

C'est possible

par des visages flammes

qui s'approchent

et t'enflamment.

 

                                      

Une herbe en forêt

touchée par

 un rayon de soleil.

Une herbe inconnue 

qui passera

avec la chaleur de l'été

Une herbe,

tu passeras

toi aussi.

tu as été là,

à pas lents

attaché à rien,

détaché de tout

tourné maintenant

vers ce fond en toi

un même soupir

une même vision.

 

Dans l'obscurité de la sapinière

cette lumière à l'orée

jamais ne décline.

Même la nuit

la clarté de la lune suffit.

ou celle des étoiles,

des lueurs de la ville.

Horizon désiré

où rien n'oppresserait.

Les sapins des pensées

ne forment pas

une barrière infranchissable

Laisser les sapins

à leur place

Laisser agir 

la lumière

Accepter

l'obscure clarté

Avoir la vigilance

d'une biche

qui reconnait

le pas lourd

de la mort en chasse

 

Papillon blanc

sur fleurs blanches,

Il disparaît.

Un instant si léger.

Emerveillé

Disparaître aussi.

Plus de pensées,

Les ailes fines

du papillon,

des pétales blancs.

Les fleurs bougent

sous le vent.

Le papillon 

s'est envolé.

 

Toujours jeune

la lumière du matin.

Que manque-t-il ?

Présence, absence,

un même couple.

Se tenir droit

tout simplement.

Et tenir.

Qu'y-a-t-il

encore à déposer

à laisser aller ?

Deux pies

qui jacassent

ont fait fuir 

les mésanges.

Ne pas fuir.

Tout remettre,

tout abandonner.

Le croissant de lune

disparait peu à peu.

Peines et souffrances

s'effacent aussi

Embrasser

 la lumière

du matin

 

Ce penseur-squelette

simple rappel

de la réalité ?

Où va l'homme ?

Pense-t-il encore,

aveuglé d'illusions ?

Tout y est.

Un trou en 

pleine poitrine,

d'où une source

s'écoule en vain.

Croissent  les armes

avec les larmes

alors que devrait croître

le poème de vivre

et l'étonnement des enfants

plus ou moins grands.

Jour après jour

déposer une graine

qui fleurira

sur la terre humaine

et oublier celles

qui apportent la mort

Tu rejoindras ce lieu

tout apaisé,

ni à l'intérieur,

ni à l'extérieur,

ni entre les deux.

Paix qui descend,

paix qui monte,

personne ne sait

mais c'est

le bien le plus précieux

L'arbre peut être toi,

sa gloire aussi.

La prairie est tienne.

Elle est ton âme

que rien n'agite

Tellement de luttes,

tellement de cris

à s'en arracher le cœur.

Grâce d'accueillir

une greffe

que personne

ne se donne.

 

 

Si brève la vie d'une fleur

Si brève aussi la vie.

Un goût de mort

si souvent

sur les lèvres

et dans les œuvres

de l'homme.

Jamais une fleur

ne sera triste.

Elle meurt

sans regret,

pétales au vent,

parce qu' elle est

vie intégrale.

Et toi tu as encore

de la mort-poison

en toi-même

et cela pèse.

Souliers de plomb.

Mais si tu chantes

et cries suffisamment fort

une porte s'ouvre.

La mort a fait le vide

pour laisser place au vent.

Oh, vie légère où tu es emporté

sans plus rien savoir

Reste habité

par ce chant

qui emplit

ta maison

 

Avancer dans la futaie

comme dans un temple

à pas doux, à pas légers.

Ecouter le sage murmure

des feuillages sous la brise

comme on écoute un bhajan

chanté avec le cœur

les yeux fermés

 entre deux colonnes

Et puis pleurer

peut-être de s'être

si peu aimé

alors que là-haut

bergeronnette, sitelle

et mésanges louent

avec gratitude

le bonheur d'exister.

Accueillir la consolation

des arbres et de ceux

que l'on aime

si proche, si loin

guerriers de la paix

qui attendent le soleil se lever.

 

La lumière est révélation.

Et pourtant la lumière aveugle.

Elle coule, elle se déverse.

Des formes se révèlent

jusqu'à la moindre finesse

la plus petite étamine.

Et pourtant l'éblouissement

ramène à la nuit.

Clarté en soi

n'est plus visible.

Ombres et poids 

sur le cœur.

Tout est vain.

La nuit envahit

Elle triomphe

parade.

Grimaces nocturnes.

Où la lumière

maintenant?

Rester droit, immobile

dans la clarté obscure.

Tenir cette attitude

jusqu'au bout

 

Qui es-tu ?

Qui es-tu dans ce printemps qui partout exhale ses senteurs dont celle si douce du seringua ? Les arbres de la colline accrochent à nouveau la lumière par la tendresse verte de leurs jeunes feuilles. La blancheur des cerisiers repousse au loin le poitrail noir des merles !

Et toi, qui es-tu avec ta respiration incertaine, ton corps qui prend racine sur ta chaise d'osier, ton regard qui sonde au loin le paysage immobile ? Qui es-tu quand les mots deviennent des bulles et éclatent sans laisser de traces pendant que le livre se referme et retourne dormir près de ses frères ? Qui es-tu ?

N'y aurait-il donc plus qu'à recevoir puisque tu ne peux répondre, entouré de toutes parts par la densité d'un silence qui accroît le mystère. Qui es-tu, toi qui pose cette question au chat qui, sur la terrasse se prélasse au soleil ? Et pourquoi cette question qui te hante et à laquelle répondent ceux qui pensent se connaître ?

Qui es-tu ? Tu n'as plus qu'à fermer les yeux, à ne pas tricher, à laisser résonner ces trois mots, à te laisser étreindre par eux, comme s'ils pouvaient t'aider à rejoindre une respiration, qui ne serait pas la tienne. N'y a-t-il pas quelque chose en toi qui vacille ?

Quelle est cette noblesse que tu ne soupçonnais pas ? Qui es-tu quand tout en toi s'est tu ? Es-tu devenu simple capacité à recevoir l'inconnu qui te donne d'être en vérité ce que tu es ? As-tu renoncé à toutes les images de toi-même qui s'accrochent à ta mémoire ?

Va, vis, quitte cette terre trop familière de miroirs qui ne reflètent qu'un visage prêt à tomber en poussière ! Tu n'es pas cela ! Passe par la gloire de l'arbre qui est devenu fontaine de fleurs ! Passe par la royauté du nuage sans passeport ! Passe par la grâce du myosotis dont les pétales turquoise valent les plus belles paroles !

Va, lève-toi ! Embrasse la terre de ton jardin, égrène-la entre tes mains, comme si elle était ton seul trésor ! Passe par le cri de la buse qui attend un souffle pour déployer ses ailes semblables aux tiennes, et cette question "Qui es-tu ? " saura ouvrir ton ciel !

 

Le frisson vert

Dans ce silence, je n'ai plus de mots. A peine suis-je un oiseau qui lisse ses ailes et contemple le déclin du soleil ! Qu'est-ce qui s'ouvre, qu'est-ce qui apparaît ? Oh ! Lueur qui ne se comprend pas, qui empoigne les profondeurs de l'être, là où plus rien ne le protège, entièrement démuni, entièrement vulnérable, là où l'on voit l'enfance véritable, celle qui est sans plis et sans détours, qui ne dissimule plus rien, celle qui frémit le couteau sous la gorge, celle qui demeure muette devant les boursouflures du savoir ! C'est de vie qu'il s'agit, là où deux mains espèrent se rejoindre, là ou deux êtres comprennent que seule la douceur engendre et qu'elle relie chacun à son visage véritable ! Monde défiguré par la violence et le bruit, terre étourdie, qui oeuvre pour la mort dans le refus du don et du partage, suivrez-vous encore longtemps l'araignée qui tisse sa toile d'illusions ! Blanche primevères qui ne retiennent rien, naissent et disparaissent sans autre raison que leur splendeur, témoignez de l'unité paisible qui vient quand la faille atroce s'expose enfin à ce qui peut la guérir ! Un frisson vert parcourt les arbres de la colline, les jardins frémissent aux avances du printemps, les bourdons sortent de leur cachette. Les aubépines terminent l'hiver trop doux sous une neige délicate de pétales ! Toute la nature appelle à une amitié secrète, à une connivence de chaque instant, la seule qui vaille, la même que celle qui parfois permet de reconnaître un humain délivré de lui-même, libre, entièrement libre !

 

Le blog reprendra lundi 16 juin

Merci de votre fidélité

 

Venir au monde

Rendre compte, être avec soi comme un arbre qui tremble sous la brise du soir, tu es attentif à ce qui se tait derrière les mots. Autre présence, autre langage !

Qu'est-ce qui te permet d'être debout ? Les roses croisées sur ton chemin de tous les jours ? Et si tout était de l'ordre du miracle . Plus grandit ta fragilité, plus il te semble disparaître, plus le monde s'offre comme une caresse ! Il y a les feuilles du noisetier qui se déplient comme un éventail, l'ombellifère qui se repose en elle-même dans l'équilibre de sa forme ! Il y a le réveil sur ton bureau qui n'est plus là pour marquer le temps mais pour introduire à la profondeur !

Tu plonges ! De quoi aurais-tu encore peur ? Tu croises des visages si beaux. On dirait des océans. Une telle douceur dans les regards comme l'avoine qui ondule dans les champs !

Ondulation des cheveux noir et argent de ta grand-mère qui est venue te voir, comme cela, un matin, par l'étrange chemin de ta mémoire, douceur d'une femme qui comprenait sans dire mot, cœur cloué par une souffrance qu'elle taisait pour préserver l'amour ! Mon petit, mon petit ! murmurait-elle et on ne sentait ni reproche, ni colère, seule l'infinie douceur qui venait de plus loin qu'elle !

Ce soir, le hêtre pourpre a retrouvé sa flamme. Il domine fièrement la colline et tu le regardes d'une manière neuve, ou plutôt, il vient à toi sans s'imposer. Il est encore là pour longtemps! Mais si personne ne le contemple, existera-t-il vraiment ?

Les oiseaux s'agitent un peu plus avec l'arrivée du soir, comme les humains qui font une dernière course avant de rentrer. Toi, tu écris, tu sens la fumée qui monte d'un jardin voisin. On y brûle des branches mortes avant la pluie. Est-ce ainsi la paix ? Le soir, avec ses odeurs, ses arbres qui n'écriront jamais ?

Venir au monde, tu le sais bien, personne ne le demande. Et pourtant tu aimerais qu'il advienne quelque chose ! Tu attends sans attendre, comme s'il fallait ouvrir les yeux encore plus grands !

La fumée s'éloigne, les fleurs du marronnier, chandelles roses et blanches, s'allument dans la nuit qui vient !

Reviens, reviens !

Fleuve dont nul ne sait rien, toute image emportée, gravité des feuillages qui invitent à respirer, tu te tiens là ! La folie ne viendra pas. Parole, or qui s'envole, ne va pas trop loin ! Es-tu là ? Tu appelles et c'est seulement un regard, un voile à écarter, liberté de l'eau, enfant emporté par les reflets ! Tu le sais, tu le pressens, affleurement du dénuement. Rien, l'ombre du corbeau reste en ta mémoire, pendant qu'il continue son vol, toute douleur ignorée !

Parle au jour ! la nuit est aux aguets ! On ne lit pas la cruauté dans les yeux verts du chat. Un homme prépare son rêve tout en roulant sa cigarette. Personne ne saura ce qu'il a sur le cœur !

Personne ne saura tes mots de sable ! Personne ne t'accompagnera dans le passage solitaire de la buse qui tremble à couvert ! Des étoiles blanches brûlent encore sous les ronces !

Qui te rendra ton trésor ? Quel arbre se déracinera pour que ton corps devienne vert de printemps ? "Reviens, reviens !" dit un nuage en pleurant. Tu es aveugle à son cri. Des murs viennent à ta rencontre, alors que tu cherches l'espace entre les grillages des jardins perdus.

Tu portes une pierre à la place d'un enfant. Peut-on enfanter la neige et la glace ? Quand il sera temps, laisseras-tu passer un papillon diaphane ? Verra-t-on ton visage qui revient de plus loin encore ? La paix aura-t-elle la fraîcheur des lèvres véritables ?

La parole sur le papier

Cette trace que tu laisses comme les cernes dans l'eau du caillou que l'on jette, cette trace incertaine, cette écume, ce coquelicot d'encre qu'un souffle emporte, cette trace sans traces d'un oiseau en plein ciel, pourquoi la continuer ? Sera-t-elle ce que tu es ? Sera-t-elle le murmure qui te rassure, t'exhorte à exister ? Tu ne sais pas ! Elle cherche passage, afflux de vie nouvelle comme entre les feuilles pourries de l'automne, un bulbe de rhubarbe étonne par sa fraîcheur. Cette trace démunie, qui par l'écrit tente d'être un cri, cette trace à peine plus marquée qu'une empreinte de pas sur le sable mouillée, que désire-t-elle montrer ? Une étreinte où la mort ne pourrait pénétrer ? Un baiser qui aurait pouvoir d'effacer la nuit ? Oui, elle est tout ce que tu souhaites, retrouvaille de l'être, noblesse d'une lumière qui teinte certains visages, infiniment plus visages, toujours autres, toujours tournés vers l'ouvert ! Ta trace, ton langage, qui est toi-même, ne cherche en rien à être conforme. Ta parole sur le papier, comme l'eau ignorée qui suinte dans la prairie à la recherche d'un rivage où se perdre, est ton bien le plus précieux. Elle ne peut t'être arrachée. Elle est le roseau que ne peuvent briser les rouleaux de l'obscur. Elle est timidité du verbe qui est caresse pour que s'ouvrent d'autres chants, délicatesse qui se pose en silence sur la plus haute branche de l'attente, ta trace qui ressemble à la pluie mêlée de soleil qui jamais ne donne d'ordres ni ne pervertit ! Elle est à la jointure de ta vie, là où le temps s'abolit. Elle signe l'envol que personne n'attend sur le territoire des défaites. Elle est le feu follet qu'aucune promesse n'amadoue, flamme qui danse parmi les éteignoirs de la brutalité, panache qui disparaît pour laisser place à la splendeur de l'espace où tu respires le vrai !