L'aube humaine

Les aubes ne sont pas le fait du seul soleil.

On émerge aussi du lit,

s'arrache des draps,

pose les pieds à terre bien à plat.

C'est l'aube humaine

dans une rosée de rêves.

Un coup d’œil par la fenêtre.

Attention au coup de soleil levant.

Lorsqu'il est absent,

il y a la plainte

de la corneille

qui annonce la pluie.

Un bol de thé ou de café.

C'est une autre lumière

qui descend aux entrailles.

Rien n'est jamais pareil

puisque on le pense.

Ouvrir la porte comme on ouvre l'horizon.

Reprendre le même chemin depuis des années,

c'est explorer un continent.

Une fleur de pissenlit à son aube à elle au bord du trottoir :

on y jette un regard.

Le parc de Montbois désormais grillagé

est parsemé de clartés matinales.

Le cèdre devenu intouchable tend

ses bras d'écorce noire vers le ciel.

Le ginkgo agite mille petits soleils.

Et sur le mur, on croise un chat noir qui minaude

attendant une main de lumière.

Les aubes sont-elles perpétuelles ?

on hume l'air comme on hume

un bon vin trop longtemps resté en bouteille.

On vit, on respire à l'autre bout

d'un crépuscule qui ne concerne

que la poussière.

Il y a des bonjours qui résonnent

comme une sonnerie aux morts.

D'autres qui sont bons

comme du pain qui croustille.

Bonne aube, mon ami,

qu'elle ne finisse jamais !

On croit bien n'avoir jamais admiré

la couleur de tes yeux,la grâce de ta main

qui gratte le papier.

L'aube est un visage qui sort

de la suie des jours endormis.

Et quand le soir vient,

qu'il enflamme les érables

sur la colline encore verte,

On le confond avec le matin ébloui.

La nuit peut venir.

Elle n'est rien qu'une paupière

qui se ferme sur une aube assoupie

dans un grand manteaux d'ombres !