Etre écriture

Il est lui-même écriture

pour tenir accroché

à son arbre, non

comme un naufragé,

mais tel un danseur

qui par son corps

écrit le jour,

ou la confiance de l'enfant

et son regard de voyageur.

Il est lui-même une histoire

à la fin heureuse

où se dépose un baiser :

"Tu le vois bien, ce n'était rien !"

Ce n'était qu'un cœur qui chante,

une tendresse sans fin,

des bras ouverts derrière une porte,

une rose comme seule lampe

où disparaissent

les poussières de la maison.

Ce n'était qu'un papillon

dans son cocon qui cherche

couleurs pour ses ailes,

ou l'hirondelle qui cherche

à quitter le bleu du ciel

au passage d'une étoile !

Peut-être ne lui reste-t-il maintenant

que le oh d'étonnement,

oh qu'il chante et qu'il aime,

oh à travers sa vie

toujours proche d'un visage

qui va plus loin

et porte au sein de l'abîme

son nom d'homme !

Peut-être est-il là,

brisé d'indicible

et que tous cherchent à dire,

ce qui brûle et éprouve,

ce que personne ne saura,

même les plus sages

et les plus savants,

mère avec enfant,

amoureuse et son amant ?

Peut-être est-il là

jusqu'à l'oubli

et l'impuissance des mots ?