Ammonite

Retour du soleil.

Les fumées disparaissent vers l'ouest.

La cicatrice d'un avion

dans le bleu laiteux du ciel aussi.

J'ai sous les yeux

un fossile d'ammonite

et monte une à une

les marches de son

escalier en spirale.

Pour arriver où ?

Il n'y a de paix

que celle du cœur.

Là-haut, tout a disparu.

Quelques notes de piano

parlent d'abandon.

Ainsi faite est la vie.

Nos ailes poussent souvent

pendant la nuit.

Il y a des millions d'années

l'ammonite dansait dans l'eau

pendant que plus haut

éclataient de nouvelles étoiles.

Ce matin, des oiseaux

dansent aussi

avec une jeune lumière.

J'ouvre les yeux sur rien

parce que parfois

c'est inutile de parler

du trésor que l'on a découvert.

On veut simplement se tenir là

et accueillir encore et encore

l'étrange caresse d'un matin.